Second Life | Sevmione

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Hermione estava na cozinha de Spinner's End, olhando para a gaveta aberta à sua frente. Ninhos perfeitos de garfos e colheres saudaram seus olhos, uma pilha de facas, e ainda assim ela não tinha ideia de por que havia aberto aquela gaveta, agora ou em qualquer uma das três vezes anteriores em que ela a abriu, sentindo-a grudar levemente, ouvindo o protesto dos talheres dentro. É muito trouxa, ela pensou, talheres em uma gaveta. O que não fazia sentido, é claro, já que os bruxos usavam talheres, como qualquer outra pessoa. E, no entanto, ela não se lembrava de tê-lo visto guardado dessa maneira, exceto em casa: um porta-objetos de plástico que guardava tudo em seu pequeno compartimento. Ela fechou a gaveta novamente.

Ela não tinha dormido na noite anterior, na verdade não. Ela ouviu o som da respiração de Severus; ela sentiu a pressão firme do peito dele, levemente úmido onde sua bochecha pressionava contra ele, subindo e descendo. Ele também não tinha dormido, ela sabia, pois nunca o sentiu afundar no colchão, nem sentiu sua respiração ficar profunda e lenta. Mas foi um descanso suficiente para que a noite parecesse passar rápida e impensadamente, apenas para jogá-la impiedosamente na madrugada, atacada mais uma vez pela aceleração dos batimentos cardíacos e pela certeza de que hoje ouviriam o veredicto.

Ela abriu a gaveta. Havia algo aqui que ela queria, mas ela não conseguia imaginar o que era.

Ela podia ouvir Severus se aproximando, o bater de seus pés descalços contra os degraus da escada, e imaginou seus pés longos e esbeltos, as pontas rombas das unhas dos pés, o cabelo preto ralo contrastando com a pele mais pálida. Ela podia senti-lo olhando para ela, mas não conseguia encontrar seu olhar.

Ele estendeu a mão na frente dela e fechou a gaveta. "Coma", disse ele, e ela notou que havia uma fatia de torrada no balcão, que provavelmente correspondia à gaveta. Ela pretendia cortá-lo.

Ela o pegou inteiro e mordeu para ter algo para fazer. Migalhas caíram na bancada.

Ele pegou o pedaço de pão carbonizado que restava e olhou para ele com dúvida. "Você não poderia ter terminado o trabalho e incendiado a casa inteira?" ele disse, divertido.

"Eu... eu sinto muito. Eu não-"

"Não me casei com você por causa de suas habilidades como dona de casa", disse ele, com a sombra de um sorriso, enquanto pegava sua caneca de chá (quase certamente frio agora), virava-se e voltava para as escadas.

Não. Não, certamente não, ela pensou com tristeza. E ainda assim, embora ele não tivesse essa intenção, ela ouviu no fundo o motivo pelo qual ele havia se casado com ela. Ela deveria tirá-lo disso. Ela havia prometido. Ela havia prometido e não conseguia nem preparar o café da manhã.

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O rosto de Kingsley estava ilegível. Ele sabia. Ela sabia que ele sabia, ela tinha certeza disso, mas não havia nada, nenhum indício na expressão de sua boca ou na cor de seus olhos, que lhe dissesse o que ela precisava saber. Ele apertou a mão dela com a mesma pressão calorosa de sempre, e ela não sentiu nem entusiasmo nem relutância na maneira como ele agarrou o braço de Snape para aparatá-lo no Ministério.

A percepção de Hermione de repente pareceu ter uma nitidez anormal: as pedras das paredes do corredor estavam cada uma com buracos únicos e de alguma forma impressas de forma indelével em seus olhos. O tapete desgastado que cobria o chão também merecia sua atenção – a forma como o vermelho desbotava para uma espécie de rosa fibroso no centro, onde incontáveis ​​bruxos o haviam pisado. E, no entanto, ao mesmo tempo em que viu tudo, não viu nada e pulou ligeiramente na cadeira, surpresa ao encontrar Kingsley já chamando a sala para pedir ordem.

A sala do tribunal estava lotada. Estavam presentes hoje mais do dobro do número de bruxas e bruxos do que na última reunião, e a imprensa se aglomerava em torno da saída, tirando fotos daqueles que entravam. Hermione viu a equipe reunida de Hogwarts, Molly Weasley encurralando todo o clã Weasley, Neville Longbottom e sua avó, Andrômeda Tonks, com o bebê Teddy no colo. Ela não conseguia se livrar da sensação incômoda de que todas aquelas pessoas tinham vindo para vê-la falhar, que tinham vindo para sentir prazer com a derrota de Snape.