Second Life | Sevmione

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A coisa que mais o impressionou enquanto estava sozinho no escuro foi a mesmice. A mesmice absoluta de Spinner's End. O mundo exterior vomitou o seu próprio interior; era tão estranho quanto um glamour; mas aqui, as mesmas partículas de poeira giravam como se estivessem no vácuo. Aqui, não havia necessidade de acender sua varinha, pois ele poderia navegar por esses quartos cego, dormindo, bêbado... morto. Este lugar era como uma maldição que não iria acabar, como sua própria pele. Estava em casa. Ele finalmente voltou para casa.

Três passos até o sofá e ele ouviu o rangido de fontes antigas enquanto afundava nas almofadas mofadas. O que diabos ele estava fazendo aqui, nesta casa para a qual nunca desejou voltar? Sua mente respondeu rapidamente, com raiva. Porque não havia mais para onde ir. A guerra acabou; Potter havia sobrevivido e seus dois mestres estavam mortos, mas em vez de ter opções ilimitadas, ele descobriu que não tinha nenhuma.

Opções ilimitadas. Snape bufou levemente na escuridão. O que significariam opções ilimitadas? Ele teria sido devolvido ao garoto que era aos dezoito anos, antes da noite em que se ajoelhou diante do Lorde das Trevas na Mansão Malfoy? Será que ele estava agora mais uma vez pousado no chão frio de pedra, suas vestes formando uma piscina perfumada de seda ao seu redor, seu braço esquerdo erguido como um presente? Será que ele teve a chance de pegá-lo de volta e fugir?

Snape colocou a varinha no colo e dobrou a manga esquerda, permitindo-se tocar a pele que havia sido proibida para ele por vinte anos, pele que era sua novamente. O roçar dos dedos contra a própria carne era tão íntimo, tão elétrico quanto a masturbação. Ele fechou os olhos e saboreou as cócegas das pontas dos dedos nos cabelos esparsos e curtos. Seu próprio novamente.

E então, nem um pouco dele. Snape baixou a mão e ergueu a varinha mais uma vez, invocando silenciosamente a garrafa de vidro prensado de sua mãe, pesada e barata em suas mãos. As opções diante dele eram praticamente as mesmas dos dezoito anos: estar bêbado ou não estar bêbado. Ele mexeu os dedos e um copo empoeirado voou pela sala e bateu em sua palma. Ele serviu generosamente e não se preocupou em beber educadamente o líquido âmbar em seu copo, nem em limpar o queixo quando terminou de engoli-lo em goles pesados ​​e ardentes. A guerra acabou. Ele estava vivo. Ele serviu novamente.

Ele se levantou e atravessou a sala até a janela da frente, com passos seguros, mesmo no escuro, evitando facilmente a enorme monstruosidade da poltrona reclinável de couro de seu pai. Ele puxou as cortinas. A rua estava quase opaca de escuridão; algumas luzes distantes brilhavam em poças rasas de água na calçada, refletindo mais céu negro e sem estrelas. Ele examinou por um momento, não encontrou ninguém e ergueu o copo mais uma vez. Escondido. Ele estava se escondendo.

O pescoço de Snape começou a ficar tenso e pesado; havia pressão atrás de seus olhos, que ele associou ao início da embriaguez. Ele tinha sido um homem para quem era muito mais perigoso beber em companhia do que beber em privado, e tivera tão poucos momentos de verdadeira privacidade nos últimos vinte anos que quase se esquecera desse sentimento. Solidão, sim. Ele tinha estado sozinho muitas vezes, na verdade, na maioria das vezes. Mas privacidade... saber que ninguém iria chamá-lo repentinamente durante a noite, que ele passaria aqui quantas horas quisesse, ininterruptamente... que ninguém iria mergulhar em sua mente em busca daquelas coisas que poderiam ter sido liberadas pela bebida (...) Ele ficou quase tão horrorizado com a ideia quanto aliviado.

Ele não queria ficar escondido. Ele tinha sido um espião – tinha sido, protestou sua mente, tinha sido? – mas quase sempre ele trabalhou sob escrutínio. Ele nunca se escondeu de seu dever, nunca se escondeu do Lorde das Trevas. Parecia errado estar enfiado nesta casa sombria, tão segura, tão impotente, tão nada. Ele teve vontade de correr para a rua, de aparatar no meio do Beco Diagonal. Eu ainda estou aqui, ele pensou sem sentido.