Second Life | Sevmione

44

Na manhã da audiência, Hermione saiu da cama deles antes do amanhecer. O colchão rangeu e se mexeu, e ele abriu um olho e a viu na ponta dos pés saindo do quarto.

Havia sons na casa que ele havia se acostumado - sons femininos. Os sons dos sapatos de salto altos e a sucção de um tubo de batom quando era aberto. O som de um pente nos cabelos molhados. Naquela manhã, a casa parecia viva com eles, e ele sentiu o formigamento alienígena que lhe dizia que havia um trabalho de feitiço acontecendo no banheiro. Ele sentou-se.

Snape vestiu a camisa branca e a abotoou até o topo, como não fazia desde o dia em que finalmente a havia tirado. Ela estava acinzentada em alguns pontos e obscenamente enrugada do pulso ao ombro, então ele arregaçou as mangas até os cotovelos e vestiu a calça jeans que era um pouco curta demais para ele. Que ela fizesse charme com o cabelo para impressioná-los; ele iria exatamente como estava. Pois esse era o objetivo da coisa, não era? Descobrir quem ele era? Descobrir todos os seus segredos?

Não seria libertado por um novo conjunto de roupas, e o que ele não podia explicar era que usá-las seria admitir que ele se importava com o que as pessoas pensavam dele, que o julgamento delas significava algo para ele, e ele não desfaria o trabalho de uma vida em uma única manhã. Poderia deixar eles pensarem o que quisessem; eles sempre pensaram. Ele não se envergonharia de tentar.

Ele colocou o cabelo atrás das orelhas e sentou-se na beira da cama para amarrar as botas. Ele podia ouvi-la descer as escadas e vasculhar a cozinha. Ele ficou quieto por um momento, ouvindo-a se mover pela casa e pensou vagamente como o mundo era estranho. Hermione Granger estava preparando o café da manhã em sua casa de infância. Ele ouviu suco sendo derramado e ovos estalando na frigideira. Hoje ele apareceria diante do Wizengamot.

Ele se levantou e foi para a cozinha com a intenção de dizer a ela para não se incomodar. Seus ovos eram terríveis, e ele simplesmente não seria capaz de aguentar nada nesta manhã. Às sete horas Shacklebolt deveria acompanhá-los ao Ministério, e de alguma forma o pensamento de o homem ter que pegar seu braço e aparatá-lo no Ministério como um aborto fez seu estômago parecer pequeno e duro dentro dele.

Mas quando ele desceu os degraus, ele a viu. Os cabelos não estavam encantados e lisos como ele esperava, mas estavam presos em um nó grosso na nuca, e suas vestes eram longas, pretas e severas, abotoadas da garganta aos pés. Ela estava mais alta do que o habitual, fosse através de algum feitiço de ilusão ou por causa dos sapatos de salto alto, ele ainda não sabia dizer, mas o que mais o impressionou foi um ar indefinível que se agarrava a ela como uma névoa fina. Havia uma mulher em sua cozinha.

Sua testa estava franzida e seus lábios estavam pressionados firmemente. Ela usava maquiagem, mas não conseguia disfarçar a rigidez de seus traços e a evidência da tensão que nascera nas últimas duas semanas, no último ano. Suas mãos se moviam habilmente sobre a bancada, cortando cogumelos e jogando-os na panela onde chiaram entre os ovos. Ela trabalhou sem olhar para cima, embora ele soubesse que ela devia estar ciente de sua presença.

Ele se sentiu congelado lá nos degraus olhando para ela. Esta não era a garota que havia parado na sua porta no meio da noite.

E o que o atingiu no estômago enquanto ele estava ali era que agora ele sabia qual era o presente dela para ele. Não era o jeito que ela comprara comida que sabia preparar sem mágica. Não eram as vestes, nem os jornais, nem o jeito que ela o deixava escapar pela casa como uma não-pessoa. Não era o jeito que ela se deitava entre ele e a porta, para que finalmente o sono chegasse, ou mesmo o jeito que ela tinha saído para o mundo como um anjo vingador. Era a garota na porta, a blusa pendendo quase nos joelhos, o cabelo uma nuvem desgrenhada de cachos. Era o fato de que ninguém além dele veria aquela garota novamente. O que eles veriam era a mulher que estava em sua cozinha. Ela havia lhe dado algo que ninguém mais poderia ter, e ninguém mais poderia tirar.