A Promessa

Capítulo 8

O jantar de 'noivado' foi como Beatrice suspeitou que seria, uma tortura.

Lorde Dunn não disfarçava a sua cobiça e ela tinha náuseas só de olhar para ele.
Imaginar-se casada, a sós com este homem, era desesperador.

Com esforço hercúleo, fingiu que estava tranquila, de acordo com tudo.
Porém, sentia sobre si os olhos astutos de Lady Rebecca, e isso causava-lhe calafrios.

Lorde Dunn colocou-lhe uma aliança no dedo, para a qual ela nem voltou os olhos, e então beijou-lhe a mão, dizendo que estava ansioso para que o período de um mês, necessário para que os proclamas corressem, passasse logo.
O casamento fora marcado para exatamente trinta dias.

O champagne foi servido e a senhora Grant, com o semblante abatido, trouxe a deliciosa torta de creme, que seria servida em homenagem a data.
Beatrice provou do champanhe e apenas beliscou um pedacinho da torta; não conseguia comer de tanta angústia, parecia-lhe que seu estômago estava do avessso.

Mas, a tortura continuou ainda mais um pouco, pois seu tio fez questão que ela tocasse para abrilhantar a pequena comemoração.

—Aprecie Lorde Dunn, Beatrice é uma virtuose! —Lorde Craven não poupava elogios —Minha sobrinha será uma esposa e mãe maravilhosa!

Beatrice errou uma nota. Com as mãos trêmulas, esforçou-se por terminar a peça.

—Bravo! —Lorde Dun levantou-se extasiado —Pareceu-me estar ouvindo a própria Clara Schumann!

—Milorde é muito gentil... —Beatrice agradeceu encabulada.

—Venha minha noiva, sente-se ao meu lado. Quero ter o prazer da sua companhia, na presença casta de vossos familiares, venha por favor...

Lorde Dunn a conduziu ao sofá e a fez sentar-se ao seu lado, enquanto manteve suas mãos firmemente seguras entre as dele.

O coração de Beatrice retumbava no peito, um suor frio começou a juntar-se em sua testa.
Mantinha os olhos baixos, e não emitiu palavra. Estava concentrada em respirar da melhor maneira possível, para manter a fachada calma e tranquila.

A senhora Grant retornou e Beatrice sentiu-se aliviada, pois era o momento em que o licor seria servido.

Todos pegaram suas taças, e então as conversas penderam para os negócios que estavam fazendo, as melhorias que Lorde Craven e Jonathan planejavam implementar no baronato.

Beatrice fingia bebericar o licor, prestar atenção a conversa, mas na verdade, estava a contar as badaladas do relógio, concluindo que já era chegada a hora de subir para seus aposentos.

—Meus tios, cavalheiros... Já se faz tarde, eu irei retirar-me. Com sua licença! —Beatrice declarou humilde.

—Mas já minha querida? —Lorde Craven protestou.

—É ainda tão cedo minha noiva! —Lorde Dunn uniu-se a ele no protesto —Por favor, não se retire levando todo brilho desta noite memorável!

—Milorde...sou-lhe muito grata por sua consideração, mas realmente necessito recolher-me, eu... —E aproximando-se da tia, Beatrice sussurrou-lhe algo aos ouvidos.

Lady Rebecca ficou rubra como o licor que bebia e pigarreando, colocou o braço de Beatrice no dela.

—Minha sobrinha irá recolher-se agora! Com licença Milordes.

Um murmúrio discreto correu a sala. Os cavalheiros presentes, fizeram uma mesura despedindo-se da noiva, que saiu com os olhos baixos, conduzida pela tia.