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Steve Rogers estava vivendo com um fantasma.
Foi por isso que ele não pôde pisar no jardim nos arredores do complexo; aquele à beira do lago com o mar de hortênsias cor-de-rosa e o velho banco raquítico com manchas de sol na lombada. Costumava passar o pôr-do-sol naquele banco com vista para a água – horas assentadas entre as flores e a brisa. Ele costumava sentar-se na madeira velha teimosa com um livro na mão, fingindo ler enquanto ouvia os murmúrios suaves e constantes da mulher sentada ao seu lado.
Costumava ser.
Steve não podia mais ir ao jardim porque encontraria sua memória lá esperando por ele; de pernas cruzadas naquele maldito banco, sorriso ansioso irradiando para ele com uma tigela de pipoca na grama. Era para ser seu santuário; o único lugar onde o fardo do Capitão América não podia alcançar seus ombros cansados. Era para onde ia depois de longas missões, onde passava as tardes de domingo, para onde fugia quando a lua pairava sobre as árvores e o pânico corria sob sua pele.
Ele encontraria a paz novamente com folhas de grama sob seus pés descalços, com os galhos de flores de cerejeira cobrindo acima de sua cabeça em um escudo protetor, com o suave gorjeio dos grilos à beira do lago e a delicadeza das pétalas contra as pontas dos dedos. O terror liberaria seu violento domínio sobre ele, desembainharia as garras cravadas em sua espinha e ele respiraria novamente.
Foi só quando você se foi que ele percebeu que nunca era o jardim que lhe oferecia aqueles momentos de alívio silencioso, mas você.
Foi você que o pegou pela mão nas altas horas da noite e o levou para o jardim quando ele tremia tanto que mal conseguia ficar de pé. Você que se sentou naquele velho banco com ele até o sol nascer, lendo um livro do qual mal conseguia se lembrar, só para ouvir o tamborilar firme de sua voz.
Era seu rosto que ele procurava entre as flores ao entrar no jardim, o alívio se derramando por ele cada vez que o via com o nariz enfiado em um livro e caules de flores quebrados enfiados atrás da orelha. Foram os suspiros abafados de surpresa que você tentou abafar ao virar outra página ansiosamente e sua antecipação ardente para dizer a ele o quanto ele precisava ler o romance em suas mãos em seguida, embora ele tivesse uma pilha sua empilhada em sua mesa de cabeceira.
Poucos outros suspeitavam das coisas indescritíveis que você suportou nas mãos do general Dreykov. Poucos sabiam que você sobreviveu à Sala Vermelha, embora ela tentasse destruí-lo, embora quase arrancou a luz do sol diretamente de seus ossos e rasgou a leveza de sua alma. Para muitos, era fácil olhar além da escuridão em seu passado em favor da luz suave que você carregava, com que facilidade sorria, como suas risadas eram contagiantes.
Mas para Steve, isso o atormentava.
Ninguém mais sabia da dor que latejava em seu joelho esquerdo antes de chover – um presente de um velho manipulador de Viúvas depois que você falhou em assassinar o filho de um senador dos EUA quando mal tinha saído da adolescência. Eles a quebraram duas vezes depois que ela sarou para provar um ponto. Você mancou por dias depois de uma tempestade, esfregando com ternura o músculo e culpando uma lesão no kickball dos retiros anuais de Stark. Os agentes mais novos ririam quando a mentira facilmente passaria pela sua língua, mas Steve podia ouvir o leve tremor em sua voz enquanto você falava. Você chamaria sua atenção do outro lado da sala, um peso aninhado entre as linhas de um sorriso forçado. Steve nunca ousaria contradizer a história que você escolheu contar, sabendo que era mais gentil do que a verdade. Então, ele manteve em segredo a história que você compartilhou com ele sob a cerejeira no jardim à beira do lago; como tanto da escuridão em seu passado, lançado nas sombras e trancado atrás de portas fechadas.
