«Qu'aime-t-on, à seize ans ?»,
M'a demandé la fleur.
J'ai pâli, j'ai pris peur,
J'ai couru hors du champ.
«À notre âge, aime-t-on ?»
Me lança un ami.
J'ai quitté la partie,
Et jeté mes crampons.
«Qu'aime-t-on à ton âge ?»,
M'interrogea la mer.
J'ai rangé mes affaires
Et déserté la plage.
«À seize ans, qu'aime-t-on ?»
Questionna grand-papa,
Intrigué par mes choix
Et mes hésitations.
«Mais qu'aimes-tu vraiment ?»,
Dixit mon premier soir.
J'ai vomi dans le noir
Et j'ai fui en pleurant.
«Dis, que désires-tu ?»
Susurra un esprit,
Démon au bord du lit.
J'ai hurlé à l'intrus.
Qui je suis, ce que j'aime ?
Je sais pas, j'en sais rien.
Rêver c'est déjà bien.
Un rêve est un poème.
«Ça te dit un ciné ?
Tous les deux, samedi ?»
J'aime quand tu m'écris...
Voilà ce que je sais.
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Jamais ne meurt la poésie!
PoesiaLa poésie fait et fera toujours partie de nos vies. Le public change, les codes aussi, comme toujours. De nouveaux outils ont émergé, élargissant la possibilité de diffusion de nos écrits, tout en les noyant sous l'abondance de la production. Certai...
