sensação de ter sido idiota
por abrir meu coração reservado
a alguém tão fingido
e que, no fundo, não me considerava tanto
ou melhor: não me considerava nada.
— facada (pela frente).
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a dor que mora em mim
شِعرquando a dor se recusa a ir embora, o que resta é a poesia. talvez essa ferida que faz moradia precise de um bom poema para ser identificada e começar a ser tratada. eu, como poetisa, procuro te ajudar no seu processo de cura através do meu. *o livr...
dezessete.
sensação de ter sido idiota
por abrir meu coração reservado
a alguém tão fingido
e que, no fundo, não me considerava tanto
ou melhor: não me considerava nada.
— facada (pela frente).
