Mi Maestro ; ym

12

Jimin no estaba seguro de lo que había esperado cuando reaparecieron en el monasterio, pero no que Yoongi le dijera con frialdad:

—Ve a Hronthar. Tengo trabajo aquí.

Y luego, con un ruido de su túnica marrón, se fue.

Jimin miró su espalda en retirada, con el corazón en algún lugar a sus pies.

Todo bien. Tanto por recibir un abrazo o un simple "bienvenido de vuelta".

Se sentía estúpidamente ciego y no tenía a nadie a quien culpar sino a sí mismo. ¿Cuántas veces su Maestro dejaría en claro que no le importaba? ¿Cuántas veces sería tratado como basura antes de que su mundo finalmente dejara de girar en torno a ese hombre frío y desalmado?

La ira llenó sus sentidos, y Jimin la dejó. La ira era mejor que esta sensación patética y dolorida en el pecho.

Qué le jodan.

Lo odiaba. Lo odiaba, lo odiaba, lo odiaba.

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Jimin se enfureció tanto que cuando Yoongi regresó al castillo, ansiaba una confrontación. Inicialmente, había querido darle a Yoongi el tratamiento frío, excepto que no era lo suficientemente satisfactorio. Le había estado dando el tratamiento frío durante meses, sin ningún efecto. No, eso no fue suficiente. Estaba ardiendo por una pelea, por un...

—¿Qué quieres, Jimin? —Yoongi dijo mientras entraba a su propia habitación. Puso la maleta que llevaba en el suelo, sin mirar a Jimin.

Jimin lo fulminó con la mirada, su corazón latía con rabia.

—Jódete, Maestro —dijo con gusto y disfrutó la forma en que los fríos ojos de Yoongi se entrecerraron un poco.

—Veo que estás de mal humor —dijo.

—No puedo imaginar por qué —dijo Jimin—. Es tan difícil decir: me alegra que hayas vuelto, Jimin. Estaba preocupado. ¿Cómo te trataron? ¿Estás herido? —Él se rió con dureza—. Pero no, eso requeriría que realmente te importara.

—No pruebes mi paciencia, Jimin.

Jimin se acercó y lo miró furioso. Aunque no era bajo, todavía era media cabeza más bajo que Yoongi. Nunca le había importado antes, pero ahora lo odiaba. Sus dedos estaban formando puños, y quería lastimarlo, arrancarle esa máscara sin emociones de la cara con las uñas.

—Te odio —dijo, mirándolo a los ojos—. No puedo creer que realmente estuviera esperando verte. Soy un idiota —Lo odiaba, realmente lo odiaba, y odiaba que todavía se sintiera más vivo en la proximidad de Yoongi de lo que se había sentido en más de un mes, su cuerpo ardiendo con una horrible mezcla de hormonas, su vínculo como una cuerda apretada, tratando de tirar de ellos más cerca, hambriento de intimidad, de cualquier cosa.

Una mano grande se alzó y le agarró la barbilla con fuerza.

Jimin se estremeció por el contacto y miró a Yoongi desafiante.

—Sé que no abusaron de ti —dijo Yoongi, mirándolo con una expresión extraña y fija—. Revisé la mente de la mujer. Sé exactamente cómo te trataron. Entonces, ¿por qué haría preguntas redundantes?

—¿Para hacerme sentir mejor? —Jimin le lanzó una mirada fea, aunque su ira y dolor disminuyeron un poco al saber que Yoongi realmente se había preocupado lo suficiente como para comprobarlo. Pero todavía estaba enojado. Preocuparse un poco no fue suficiente. Él quería más. Lo quería todo. Quería ser el mundo de su Maestro de la misma manera terrible e injusta que su Maestro era el suyo.