Feu, balles fusent de partout.
Région détruite, ravagée par la guerre.
Orgie de souffrances, de malheurs, de coups.
Nature ensanglantée, rouge est la mer.
Toutes personnes à terre, toutes personnes mortes,
Ils voient le terrible chemin, l'horrible porte.
Encore ce voyage, ce passage vers la mort.
Reste des tas de cadavres, de corps.
Encore une fois, l'avenir ne tiens plus dans nos mains,
Signe que l'histoire se répète, touche à sa fin.
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Mon recueil de poèmes
PoetryUn vers, une strophe, Des mots qui sont l'étoffe D'un message, De l'encre sur une page, Des rimes, de la prose, Un poète qui ose Exprimer ses idée, Pour cela il crée Un tercet, un quatrain Ou peut être un alexandrin, Juste un poème Car la beauté n'...
