« Stupide médaille. »
Le jeune prince jouait avec une médaille de cuivre, le disque circulaire sans importance pour lui mais qui en avait pour d'autres beaucoup. Il la transféra de main en main, avant de la frapper contre la table avec un cri de colère.
Sa bouche formait un rictus alors qu'il la jetait dans la cheminée, la médaille craqua lorsqu'elle atterrit dans les braises. Ses mains formèrent des poings devenant pâles avant qu'il ne frappe l'armature de fer de la cheminée.
Avec chaque coup de poing venait un cri de colère, avec chaque coup de poing il imaginait quelqu'un en face. « Sois maudit, Darkling ! Sois maudite, Irina ! Maudits soient ces soldats ! Soyez tous maudits ! »
« Votre Altesse ? » Un homme passa sa tête dans la pièce, les yeux s'écarquillant à la vue des poings ensanglantés du prince.
« Quoi ?! rugit le prince, son esprit aussi désordonné que son bureau, recouvert de nombreux journaux.
« Lord Kirigin est i-ici, Votre Altesse. Il d-dit qu'il est là pour p-parler de ses terres. » bégaya l'homme.
Le prince sourit finalement, ses dents apparaissant en un sourire presque effrayant. « Bien. Faites-le entrer. »
Il nettoya ses poings, redressa ses cheveux blonds, et arbora le masque d'un politicien.
« Moi tsarevich. » Salua le vieux seigneur, Lord Kirigin, avançant et prenant la main qui lui était offerte, déposant un baiser sur la bague décorée du sceau des Lantsov.
« Lord Kirigin. Un plaisir. » Salua le Prince Oleg, lui indiquant le siège devant le sien. « Asseyez-vous, je vous en prie. »
« Vous savez, j'ai été surpris que vous me contactiez si vite. Je pensais que vous attendriez d'être roi. Je ne pensais pas que vous iriez contre votre père, surtout que vous venez de revenir de sa guerre. » Dit Lord Kirigin.
Le Prince Oleg laissa échapper un rire charmeur, habituel après de la pratique. « Venons-en au fait, Lord Kirigin. Je ne souhaite pas parler de ma guerre mais de la vôtre. Vous avez des terres à Balakirev, mais elles ne sont plus les vôtres. »
« Par la Mère de tous les Saints, de quoi parlez-vous mon garçon ? » demanda vivement Lord Kirigin, accentuant les rides autour de ses yeux.
Le Prince Oleg prit un air choqué. « Vous voulez dire que vous n'avez pas entendu ? »
« Entendu quoi ? » Questionna le vieux seigneur.
« Mon père a accepté de donner vos terres de Balakirev au nouveau Lord Kirigan. Les revenus de cette terre iront à la construction de son sanctuaire pour les Grisha. » Répondit le Prince Oleg avec arrogance.
« Vous plaisantez ! Le Roi Andrei ne ferait jamais ça. » Douta Lord Kirigin, faisant les cent pas. « Il ne ferait jamais un marché avec un Darkling.
« Vous voulez dire que mon arrière-grand-père ne le ferait jamais. Mon père, en revanche, est un homme différent. » Corrigea le prince. « Maintenant, j'aimerais faire mon propre marché, Lord Kirigin. »
L'homme semblait perdu avant de se reprendre. « Quel genre de marché ? »
« Un marché qui impliquerait la mort de deux personnes très importantes, nous donnant ainsi ce que nous voulons. » Dit le Prince Oleg.
« Qui est la première cible ? »
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« Irina ! »
La princesse se tourna vers l'homme qui l'appelait, souriant bêtement. Sa robe verte traînant derrière elle comme de l'eau coulant d'une rivière.
« Pourquoi souris-tu ? » Demanda Aleksander lorsqu'elle le rejoignit, les deux marchant en direction d'un supposé lieu sûr.
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Stain of Red (Version française)
Fanfiction"Les monarques se renversent facilement. Les trônes sont réduits en poussières. Les cœurs cessent de battre. Les épines provoquent des saignements." Dans un pays divisé en deux, il n'y a pas de droit à l'erreur. Surtout pas au sein de la famille roy...
