Breath Mints / Battle Scars | Dramione

Capítulo 13.

7 de outubro de 1998

Diário,

Isso não significa nada.

Draco

9 de outubro de 1998

As contusões estão desaparecendo, finalmente.

Ela se vê no espelho ao lado do escritório de Madame Pomfrey, saindo da Ala Hospitalar e voltando para seu dormitório. Encontra-os quase desaparecidos. As marcas das pontas dos dedos estão amarelando e os chupões desapareceram completamente.

Agora, os únicos hematomas que faltam cicatrizar são os de seus lábios, da noite à beira do lago.

Ela se apressa. Tenta afastar o turbilhão de memórias enquanto sobe o primeiro lance de escadas, mas falha. E miseravelmente, nisso.

É tão difícil não pensar nisso. Toda vez que ela fala ou move os lábios, uma dor volta, e ela se lembra da pressão que começou tão desagradável e se tornou tão intensa. Ela se lembra da dor entorpecida em seus pés, hipotérmica – rígida. Eles permaneceram roxos azulados muito tempo depois que ela deixou o lago. Levou horas, na calada da noite, para trabalhar sentindo-se de volta para eles no banheiro do dormitório, usando uma banheira conjurada.

Malfoy nunca estremeceu, ela percebe. Nem uma vez.

Na terceira escada, ela está pensando na maneira como ele respirava. Uma respiração longa e constante, quente contra sua boca – aquela que ele soltou pouco antes de recuar. Afastando-se. Sem outra palavra, ele se virou e foi embora, deixando-a com nada além de um olhar demorado e mais hematomas para cuidar. Ela não falou com ele desde então, e cada vez que ela lança um olhar furtivo, ela encontra seus olhos desviados.

Estupidamente, ela se pergunta se sempre será assim. Estupidamente – porque não há sempre. Não há isso. Ela atribuiu isso a vermes. A Lei de Murphy na prática. Fenômenos aleatórios e científicos. A colisão de dois corpos caóticos em meio ao caos circundante. Nada mais a faria desejar o toque de Malfoy – e vice-versa.

Malfoy é um mecanismo de defesa.

Ainda assim, na quinta escada, esses pensamentos se foram e ela está mais uma vez afundada em memórias.

17 de outubro de 1998

Quadribol.

Existe algum ponto em tudo?

Para ser justo, ela nunca gostou do esporte, mas agora, mais do que nunca, parece totalmente sem sentido. Como colocar um curativo em uma ferida de faca – em teoria, poderia ajudar, em uma lesão muito menor.

Mas Quadribol é um curativo no corpo já morto de Hogwarts. Se nem mesmo Harry consegue jogar, ela se pergunta por que eles ainda têm partidas.

Dito isto, ela de alguma forma se encontra nas arquibancadas esta tarde. Ginny a pressionou a ir junto, culpando-a sob o pretexto de: “Você simplesmente não parece ter... se recuperado. Você sabe... de…”

Do incidente com Malfoy. Se ao menos Ginny soubesse quantos incidentes aconteceram.

Ainda assim, ela queria mudar de assunto, então cedeu.

E agora ela está no frio, a Grifinória ventosa fica no lado esquerdo do campo, assistindo a uma partida bastante monótona entre principalmente alunos do quarto e do quinto ano. A maioria dos alunos mais velhos optou por não participar, seguindo o exemplo de Harry. Parece que eles podem beber, rir e se divertir, mas o Quadribol está passando dos limites.

Até agora, tudo o que Hermione aprendeu este ano é que os mecanismos de enfrentamento fazem muito pouco sentido.

Ela se senta, desinteressada, entre um grande grupo de alunos do sétimo ano, imprensada entre Ginny e Seamus – a quem ela não perdoou. Mas ela não poderia enfeitiçá-lo sem explicar por que, e não havia absolutamente nenhuma chance disso.