Rentrer dans une eau obscure.

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Rentrer dans une eau obscure. Je coule dans les ténèbres avec toi. Respirer par le nez et la bouche. Grande bouffé d'air : ma bouche fait des bulles, mes lèvres bleuies, craquelées, tremblent, mes narines frémissent. L'eau s'infiltre dans mes poumons qui s'alourdissent, gonflent et vacillent. Je me sens lourde. Aller devant. Rentrer dans une eau obscure. Gelée. Froide. L'eau dévore mes nerfs comme un chien mordant dans sa viande, arrachant la chair, déchirant le muscle. L'eau froisse ma peau, pénètre mes membres, brise mes os. 

Sortir d'une eau obscure. J'émerge des ténèbres sans toi. Mes jambes ne tiennent plus : j'ai l'impression de tomber mais j'avance. Parce qu'il faut. Parce que tomber revient à me faire mal. Mal davantage. Je ne crois pas pouvoir supporter d'autres douleurs. 

Cœur briséOù les histoires vivent. Découvrez maintenant