Recueil - Game of Thrones
"C'est auprès du feu, que les chants prennent vie, que les histoires s'élèvent. Qu'elles se forment, qu'elles se tissent, qu'elles s'embellissent. Feu du dragon, brulant, ardent, éclatant. Flammes du pouvoir, cupides, avid...
Chef de meute, gouverneur du nord, seigneur de Winterfell.
Combattant, ami du roi, père de famille.
Le loup solitaire meurt, mais la meute, elle, survie.
Courage, honneur, justice.
Valeurs essentielles. Homme de cœur, loyal, courageux. Un homme droit, pilier du nord, fondation de sa demeure.
Mais si les loups règnent sur le froid, les lions couvent dans l'ombre des cerfs au sud. Le rocher noir les attire tel un aimant. Nid de vipères, le canin s'en tient loin, mieux portant de la distance.
Ensembles, les loups sont invincibles. Mais séparés, disloqués, esseulés, face au soleil dont les rayons sanglants baignent le donjon de leurs coulées magmatiques, le groupe est déchiré et le loup sans armes. La meute éparpillée, les lions se mettent en chasse. Ils attirent l'alfa loin de la neige, pour bruler sa volonté, le corrompre. Le loup lutte. Mais canin seul face aux félins, les rois des animaux ne font qu'une bouchée de lui. Promesses empoisonnées, manipulations dans les ombres, trahisons derrière les strass. On se mène les uns les autres par un fil, la piste de danse est branlante, bancale, pleine, on se marche sur les pieds. Mais quand la mort se joint à la valse, l'hémoglobine peint le marbre en pourpre. Le soleil ne frappe alors que la décomposition d'une tête sur une pique, aux sommets des remparts. Il brûle la chaire, distille les os, assèche les larmes.
Instinct de survie en territoire inconnu, d'ennemis entourés, décorés, parés, les loups sont sur le qui-vive. Le chef de meute croit comprendre, mais son honneur lui voile la face, lui cache la vérité, le rend aveugle aux agissements sous la surface. Les terres de glace sont loin, les règles du jeu ont changé. Les enjeux sont désormais plus grands. Sa confiance le trahit. Ses valeurs le perdent. Son cœur le condamne. L'or et sa cupidité se charge de l'enfermer, incapable de le rallier à leur cause. La cage est sombre, dénuée de lumière. Elle assassine l'espoir, se jouant de lui, le tuant à petit feu. Regrets des choix, nostalgie du nord, la neige fond, se mêle au sel dans le port.
Les derniers membres de la meute se mettent en marche. La louve promise au lion ploie en suppliques. Le louveteau prend la fuite. Le nouvel alfa hurle vengeance sous la lune, les étoiles pour témoins.
Le père ne retrouve pourtant le soleil qu'à l'approche de son ultime souffle. Le dernier et mince espoir disparais. L'épée se lève vers le ciel, comme une prière. Pour les anciens dieux ou les nouveaux ? Quelle importance, la finalité est la même. Fatalité.
À nouveau l'azur s'emplira de rouge. Les larmes de son sang imbiberont à jamais l'histoire de la meute, et portera ses membres jusqu'à leurs dernières heures. Le nord se souvient. Le vent est chargé de leurs cris. Vengeance. Honneur face à la traîtrise.
La famille ne pourra désormais être réunie. Les hurlements seuls se rejoindront et teinteront de leur peine la nuit.
"When the blood falls, and the sun hurts, the lone wolf dies, and the pack cries."
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(Vo : When the snows fall, and the wind blows, the lone wolf dies, but the pack survives)
Merci à Hhih7765476 pour la suggestion de ce thème. J'espère qu'il t'aura plu ^^
D'autres textes sont en cours, pas de dates de publication, mais ils seront sûrement finalisés prochainement.
Merci d'avoir lu, n'hésitez pas à laisser vos avis ou vos propositions ! ♡
