Sσυl Σαтєя

𝘊𝘢𝘱𝘪𝘵𝘶𝘭𝘰 𝘖𝘯𝘤𝘦

Treinta y siete. Ese era el número de parásitos que Wyn había matado en las tres semanas que llevábamos vagando por los Páramos.

Al principio me había sorprendido la cantidad de gente que vivía aquí. En las ciudades -y en la base-, los militares siempre habían hecho creer que sólo una ínfima parte de los humanos elegía vivir tan lejos de la civilización. Que la vida
aquí fuera era demasiado dura, cruel y despiadada, y que la mayoría de esos humanos morían rápidamente de todos modos.

(Ínfima; Que es muy bajo en cantidad, calidad o importancia.)

Pero no era cierto.

Claro, todavía no había casi ninguno. No nos cruzábamos
con ellos a menudo, y si Wyn no hubiera sido capaz de percibir
cuando los parásitos estaban cerca, probablemente no nos habríamos cruzado con ellos. La mayoría no intentaba llamar la atención. Vivían en bosques y edificios abandonados, lejos de las carreteras principales y las rutas militares.

Sin embargo, eso no impidió que Wyn encontrara a los parásitos escondidos entre ellos.

Lo que realmente me costaba asimilar era la frecuencia con la que la gente intentaba matar a Wyn. Todo esto me hacía doler la cabeza, porque ahora que sabía la verdad sobre lo que hacía Wyn, me enfadaba con la gente cuando le disparaban, o intentaban lanzarle cócteles molotov, o cualquier otro método jodido de matarlo que hubieran elegido para intentarlo. A través de los ojos de Wyn, estaba viendo el lado feo de la humanidad, y eso me estaba afectando.

(Cócteles Molotov; es una bomba incendiaria de fabricación casera cuyo propósito, más que la carente explosión, es de la expansión de los líquidos inflamables que contiene. )

No es que le importara. Fue él quien me recordó que los humanos no sabían de los parásitos.

No sabían lo que estaba
haciendo realmente. Me mostré escéptico y le pregunté cómo era posible que los humanos que le vieron matar a los parásitos -que vieron lo que yo había visto aquel día en la granja- no se dieran cuenta de que algo iba mal. Pero se limitó
a encogerse de hombros y dijo que los humanos tendían a ignorar lo que no querían ver o no podían entender de verdad.

Que todos los que habían visto la verdadera cara de los parásitos antes de morir a manos de Wyn lo habían interpretado como un horror o un trauma por haber visto morir a un compañero, normalmente un amigo o un ser
querido.

Le pregunté a Wyn por qué no se limitaba a explicar lo de los parásitos, para que los demás humanos no trataran de matarlo cuando entrara en sus campamentos u hogares. Pero él se limitó a ladear la cabeza y a preguntar: "¿Por qué iba a decírselo?", con una voz realmente desconcertada. Y me di cuenta de que... realmente no le importaba. No le importaba que toda la humanidad le despreciara. No le importaba que todos trataran de matarlo.

A pesar de que era un recordatorio evidente de que definitivamente no era humano, me sentía totalmente cómodo con Wyn. Una parte de mí aún no podía creerlo, que me sintiera más cómodo con un monstruo de lo que nunca me había sentido con otro humano, excepto con mi madre, pero era cierto. Wyn no hablaba mucho, pero definitivamente se había abierto más en las últimas semanas, y nunca me mandaba callar cuando hablaba lo suficiente para los dos, o empezaba a cantar viejas canciones country que tenía mi madre mientras conducíamos. Parecía fascinado por cómo había sido mi vida antes. Escuchaba las historias que le contaba sobre mi madre, sobre mi infancia y sobre cómo era la vida en las ciudades.