Draco Malfoy and the Mortifying Ordeal of Being in Love

29. Rencontre nocturne/ Granger est raisonnable

Les petites heures du matin trouvèrent Draco dans son bureau. Il envoya un message à Lady Saira, s'enquérant - tout en se sentant légèrement comme un fou - de tout bruit qu'elle aurait pu entendre concernant la boîte de Pandore.

Cette tâche accomplie, il remit un semblant d'ordre à son bureau et fit flotter une bouteille de Macpherson's Rare Oak vers lui, ainsi qu'un verre.

Ensuite, il se pencha sur le manteau de la cheminée en chemise et bretelles, un verre de whisky à la main, et fixa les flammes dansantes.

Le choc des événements de la journée le rattrapait, maintenant que l'opium n'était plus dans son système pour l'atténuer.

Granger était en sécurité. C'était proche, mais elle était en sécurité.

Il ne ressentait aucun des sentiments qui suivaient généralement les moments critiques avec les Principales. Parfois, c'était de la suffisance d'avoir audacieusement tiré quelqu'un d'une situation impossible. Parfois, si la situation critique aurait pu être évitée, c'était un remords qui le poussait à faire mieux la prochaine fois. Le plus souvent, c'était simplement du soulagement.

Aucun de tout cela, ce soir. Des images se répétaient dans son esprit et tout ce qu'il ressentait, c'était des nausées. Son corps affaissé contre le mur. Moore qui la saisissait. Son visage, comprimé par la main massive de Larsen. Sa silhouette impuissante alors que Larsen la traînait vers la porte.

Aucun soulagement. Seulement cette sorte de mal de cœur.
Pourquoi ?

Draco fixa le feu et refusa, pendant longtemps, de mettre en mots ce pourquoi. Lorsqu'il le fit, c'était avec appréhension.

C'était parce que, par les dieux, cette Principale lui était précieuse. Et cela allait au-delà des attirances d'Amortentia. Elle comptait pour lui. Elle lui importait.

Toutes les choses qu'un Auror ne devrait pas ressentir. Pire encore, c'était toutes les vulnérabilités que Draco détestait, dans un joli petit paquet.

Il se disait que ce n'était pas de l'amour - c'était une consolation. L'amour était censé être quelque chose de gentil. Des papillons et des idioties de poèmes et ce genre de bêtises. Cette chose ? Cette chose qui le prenait à la gorge ? C'était une chose horrible. Elle le lançait.

Elle ne devrait pas lui être précieuse. Elle devrait juste être - une Principale. Ils ne devraient pas être autre chose. Ils devraient être, au mieux, des collègues.

Il avait foutrement tout gâché à ce sujet. Magnifiquement. Un gâchis pour les âges.

Elle ne devrait pas lui être précieuse. Et pourtant, elle l'était. Être avec elle était divin. Cela l'épouvantait. Il était misérable. Il était obsédé. Il était horrifié. Enragé. Attiré. Addict.

Il le détestait. Il ne voulait aucune partie de cela. Il n'en avait pas fait la demande. Mis à part dans les moments de faiblesse provoqués par Granger ou l'Amortentia, il savait ce qu'il voulait. Il voulait rester détaché, invaincu et libre. Son propre homme.

(C'était une sorte de lâcheté, d'ailleurs. C'était avoir trop peur de perdre quelque chose et donc de ne pas essayer en premier lieu. C'était de l'orgueil. C'était une aversion à s'ouvrir et à être blessé. À lui donner une partie de lui qu'elle pouvait briser. Il valait bien mieux rester seul et appeler cela la liberté.)

Il y avait une issue. Il connaissait les protocoles. Il devrait parler à Tonks et démissionner de cette mission. Laisser cela s'effacer ou se consumer.

Peut-être y aurait-il la paix de l'autre côté.

Même en y pensant, il savait qu'il ne le ferait pas. Opérationnellement, le moment d'une telle démission serait tout simplement épouvantable. Mais au-delà de cela - à bas les protocoles. À bas tout ce qui pourrait la tenir encore plus loin de lui. Il ne voulait pas perdre cette chose. Il était trop égoïste. Il était trop addict. Il voulait continuer cette danse continue, toujours prudente, farouche. Flirter sans le prétendre. Les erreurs qui étaient rapidement attribuées à l'alcool et balayées sous le tapis.