Tourbillon de pensées

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Le texte est dénué de sens et c'est normal que c'est brouillon. C'est juste des pensées, émotions me passant par la tète au moment ou je l'ai écris, c'est à dire pendant un cours. Les quatre premiers vers riment bien, mais j'ai fini par laisser tomber, trop fatiguée pour réfléchir aux rimes. 


La peur des autres me rend méfiante,

Redoutant la trahison je reste distante,

Pourquoi faire le premier pas 

Alors que tout finit en déception dans la plupart des cas ?

Je suis paranoïaque,

Je vois le mal partout,

Personne ne m'accepte comme je suis

Pourquoi dois je changer pour les autres ?

Pas assez ouverte,

Pas assez bavarde,

Trop différente,

Trop posée.

N'ai je pas le droit d'être moi ?

Je sens qu'on me teste quand on vient vers moi,

Tout est noir dans mon esprit,

Beaucoup de mal à voir le bien dans ce monde.

Quand je m'attache à quelqu'un,

Trop possessive,

La jalousie me gagne facilement,

Dans ces moments,

Envie de tout détruire,

Je n'ai jamais été agressive ouvertement,

Mais dans ma tète, c'est la guerre,

Toutes les émotions que je ressens je les refoule,

C'est épuisant.

Puis viens la folie,

Mélange de rage, haine, colère, tristesse,

J'ai besoin de me défouler,

Je ne le ferai jamais sur quelqu'un,

Pas envie de faire du mal à qui que ce soit,

Par contre à moi oui.

Je suis mal dans ma tète,

Je me sens incomprise,

Incapable de m'exprimer pour me faire comprendre,

Je ne parle jamais vraiment de mes sentiments aux autres,

Pourquoi ce blocage qui m'emprisonne dans mes maux ?

Je m'interdit ma propre liberté d'expression.

La douleur m'étreint le cœur,

J'étouffe, j'aimerai me libérer,

La solitude me tue,

Est ce vrai que la solitude peut rendre fou

Lorsqu' elle n'est pas voulue ?

Je crois que je suis devenue folle,

Sans cesse paniquée,sans cesse agitée,

J'ai besoin de déposer ma rage en gribouillant.

Mon cœur est vide,

J'ai envie de m'effondrer,

Toute la journée à porter ce masque,

Quand il tombe,

Je me rend compte que j'ai épuisé toute mon énergie.

Les larmes coulent beaucoup ces temps ci,

Dans le plus grand secret.

Poèmes d'un.e dépressivOù les histoires vivent. Découvrez maintenant