La persona non grata - FR

Chapitre 22

Partie XI : « Évidence. Vous aveugle, quand elle ne crève pas les yeux » 

- Eh Harold ! Où tu vas ? l'arrête Connor. T'as pas dit qu'on devait se casser ?

Embêté par sa question, le preneur d'otage bafouille nerveusement une explication, puis poursuit dans sa direction initiale.

- Eh, tu me réponds quand je te cause. Pourquoi tu te diriges à l'opposé de la sortie ?

Sous pression, le garçon prétexte qu'il doit réactiver le générateur d'électricité de l'établissement avant que le monde extérieur ne découvre qu'Euzhan Rhimes est privé de courant et donc, que ses grilles d'accès sont démagnétisées.

- Trop tard pour les apparences, faut qu'on se barre d'ici !

- Je dois aussi... Je dois aussi finir de publier Hercule.

- Quoi ? Tu veux dire que c'est toujours pas poster ? C'est ce que t'es en train de dire !

Ahuri à s'en claquer le crâne, Connor fend sur Harold et soulève ses quarante-huit kilos par le col.

- Pourquoi ta merde n'est pas déjà partout sur Internet ?

- Comment j'aurais pu mettre le contenu en ligne sans courant ? se défend-il en pressant l'interrupteur près de son coude afin de le corroborer.

La démonstration suffit pour que Connor le relâche, mais suffit également à vexer le garçon, froissé de s'être ainsi fait épingler pour le naufrage d'une embarcation qu'ils étaient deux à gouverner.

- Pour info, si t'avais su faire ce qu'on te demandait, on n'en serait pas là.

- T'es sincère là ?

- T'avais qu'une tâche, tu devais rendre gaga Brooklyne et sa clique pour qu'ils n'y voient que du feu, et t'as pas été foutu de l'accomplir.

- Tu connais mon avis sur les gens de sa race.

- Je ne t'ai pas demandé de la mettre dans ton lit, je t'ai demandé de te la mettre dans la poche.

Révolté d'entendre qu'il lui attribue la faute, Connor riposte en rappelant l'unique raison de son implication dans l'attaque ; Harold le lui a demandé à genoux.

- C'est toi qui m'as supplié de t'aider à te venger de ta classe de morveux ! C'est toi qui m'as parlé d'une revanche le jour de la Saint-Valentin, en février, on est en janvier ! Tu sais pas lire un calendrier ?

- J'ai simplement accéléré le processus.

- Tout ça parce qu'une blondasse débile s'est moquée de ton déguisement débile à une soirée débile. On devait se préparer, suivre un plan. Là, la moitié des pièges prévus n'est pas en place, et toi, tu t'es réveillé ce matin avec l'envie de nous séquestrer.

- J'ai trouvé une fenêtre de tir, j'ai tiré.

- Arrête tes conneries, t'es pas un sniper, t'es une mauviette qui a perdu ses moyens. Tu m'avais donné un mois d'infiltration pour les cerner, j'ai eu qu'un foutu jour !

À présent, Harold s'en rend compte, personne ne peut comprendre l'enfer qu'il a vécu. Connor, pourtant de sa famille, ne semble ni entendre, ni fournir l'effort d'écouter que même une matinée de cours aurait été un supplice. Ça aurait été un énième début de journée, assis, la boule au ventre, à se languir seul au fond de la cour. Ça aurait été un énième midi à ne parler qu'à l'agent d'entretien le disputant pour avoir mangé son repas dans les toilettes. Ça aurait été une énième défaite contre le chewing-gum qu'Ed et Fred ont collé sur sa chaise, contre la bousculade de Darius et Marie dans les couloirs, contre l'indifférence des camarades de sa promotion. Pendant que Brooklyne et ses amis riaient aux éclats lors de leurs « midi-frite », lui nourrissait une haine profonde, cloitré sur sa cuvette d'où les échos de leurs voix hantaient ses pensées. Non, Connor ne peut pas saisir l'immensité de la rancœur en lui, car les blessures qui le déciment réclament expiation – une expiation qui n'a pas pu attendre.