Harry Potter y el culto a la serpiente

En la guarida del Mago Negro

El anciano llegaba a casa y, enfurecido, pateaba a su elfo doméstico que acababa de venir a deshacerse de su capa. La criatura chilló de dolor y se fue sin pedir el resto. El hechicero se acercó a su escritorio y se puso a pensar. ¿A dónde se había ido ese maldito muchacho otra vez?

Se sirvió un vaso de whisky PureFire y se lo bebió de un trago. El líquido ámbar ardía en su garganta. Eructó de forma muy poco elegante y, con una sonrisa maliciosa, se sirvió otro vaso. Su penetrante mirada azul se posó en el espejo justo al lado de su barra. Su aspecto le repugnaba. Al mismo tiempo, se había puesto un glamour para parecerse a todos los demás, normal. Excepto que no lo era. ¡Era alto, era poderoso! Buscó reconocimiento y poder, y para ello utilizó su Slytherin. Era un Gryffindor por naturaleza, pero para algunas cosas había que saber ser astuto y jugar en varios frentes con tacto e inteligencia. Y eso es lo que había estado haciendo durante décadas. Tanto es así que había logrado esconderse y culpar a alguien más. Dejó escapar una risa fría, helada y maquiavélica al recordar a ese idiota mestizo, descendiente del mismísimo Salazar Slytherin, que se había negado a aceptarlo como aprendiz con el argumento de que no tenía el don. Quería vengarse de él por esta humillación. ¡Era el mayor! ¡Se merecía ser respetado!

Volvió a mirar su reflejo y, con un gesto de la mano, se quitó el glamour. Su cabello y barba plateados desaparecieron, sus pupilas se volvieron brillantes mientras sus ojos estaban inyectados en sangre, su piel se puso pálida y estaba más que delgado. Esquelético. Cambió sus ridículos vestidos coloridos por uno oscuro y se sentó detrás de su escritorio. Se frotó la sien con un dedo blanco y huesudo mientras miraba el mapa de Inglaterra.

Había enviado a Severus Snape a buscar al niño. El hombre, un mestizo criado entre muggles, se sentía como en casa en este mundo, al igual que Potter. Podía pensar y comprender lo que el chico podría tener en la parte posterior de su cabeza. Eran similares en cierto modo. Desafortunadamente, cada día que Snape regresaba, era para decirle que había fracasado. Al parecer, Potter se había escondido por su seguridad. Qué pena... Al fin y al cabo, había hechizado a esos muggles por nada. A los Dursley, los manipuló y jugó con sus mentes para que rompieran moralmente al niño antes de que regresara al mundo mágico para verlo como su salvador. También había hecho arreglos para que esos muggles fueran aún más groseros con Potter cada vez que regresaban.

Durante los últimos dos años, le había estado enviando visiones para que se moviera hacia este Acertijo y lo matara. Para hacer que lo odie para que estos dos se alien siempre contra él. Con su golpe maestro del mes anterior, lo había conseguido. Lo había conseguido totalmente. A principios de este año, hizo estallar la prisión de Azkaban para liberar a los miembros del Culto de la Serpiente y ennegrecer aún más la imagen de Tom Riddle. Entonces había preguntado a sus hombres, no a los de la Orden del Fénix, sino a los demás, a sus mortífagos, ¡a él! – Atacar en varios lugares, discretamente al principio, luego con más repercusiones. Y la última fue la aventura en el Ministerio donde Sirius Black perdió la vida. Era un miembro menos del Culto de la Serpiente. Estaba cansado de tener que vigilarlo y hechizarlo para evitar que le revelara a Potter la existencia de este culto y el hecho de que Lily y James Potter también formaban parte de él. Solo quedaba el hombre lobo en sus patas, pero lo había enviado lejos en una misión. Tendría paz por el momento.

Suspiró. Necesitaba relajarse. ¿Qué podría ser mejor que jugar con tu juguete? Sonrió maliciosamente, un brillo sádico apareció en sus ojos. Salió de su oficina y se dirigió al sótano. Estaba húmedo y frío, pero no había corrientes de aire. Había un olor a humedad y moho en el aire. Caminó despacio y abrió una puerta a su derecha. Las bisagras crujieron desagradablemente, sobresaltando a la persona que dormitaba en su cama de paja.

—Buenas noches, querida —dijo el anciano con su voz helada mientras la miraba—.

—Dumbledore —siseó el prisionero—.

Su voz era ronca, tanto porque ya casi no podía hablar como porque los únicos sonidos que emitía regularmente eran sus gritos de dolor. A la luz vacilante de las velas, se podía ver a una mujer vestida con harapos y cubierta de tierra. Su rostro era hermoso. Ahora una cicatriz cruzaba su mejilla izquierda y pasaba por encima de su ojo. Ahora miraba al vacío, muerto. Se podía distinguir una extravagante cabellera bajo la capa grasienta y grisácea. Ella lo miró, malvada, con un destello de desafío. A pesar de todos estos años, a pesar de todo lo que había perdido, seguía siendo una Gryffindor y todavía tenía un rayo de esperanza.

—Mi querida Lily —susurró el mago negro—. "Estoy muy... disgustado. »

Ella permaneció en silencio, mirándolo con su único ojo bueno. Dumbledore comenzó a caminar frente a ella, acariciando su varita entre sus dedos.

"Tu hijo, Harry, me está causando muchos problemas".

Una sonrisa iluminó el rostro del prisionero.

—¡Tanto mejor! —escupió, enderezándose lo mejor que pudo—. —¿Qué ha hecho para molestarte, viejo tonto?

"Tu hijo está desaparecido".

Dumbledore apuntó con su varita hacia ella.

—Hazlo —sonrió Lily, erguida y orgullosa—.

« Dolorido. »