Recueil de poésie, calice de la mort et effluves de destin, triste fin. Mon coeur fatigué chante le refrain, ma plume saoule sanglote sous le crachin.
Triste fin, oui c est cela... Triste fin
Mélodie Noire n'est jamais très loin dans l'ombre des mot...
Je vous conseille de découvrir la Barcarolle des Contes d'Hoffmann d'Offenbach :
° Elle s'ouvertue les veines de rubys ° Comme un chercheur de sommeil d'or ° Et ses vaines tentatives se déversent en dehors ° Pour azurer les pores de ses peaux d' aromates. ° Des bourgeons de peine éclosent sous le silence de sa rétine, ° Elle est un miroir éclaté laissant voir les déchirures, ° Une porcelaine fragilisée par une écharpe d'épine. ° Il n'y a plus de larme dans le vase de sa figure. ° Elle a le cœur qui bat et la mort dans les yeux. ° Elle est la seule à pré-parer ses obsèques ° Il y a des constellations sur ses bras et aucune dans les cieux, ° La mémoire du corps est une bibliothèque ° Aux livres reliés à la douleur de vivre. ° Seul l'univers est un bûcher sans couleur ° Seul l'univers peut s'affronter sans être ivre, ° La nuit est une couette n'apportant aucune chaleur.
° Ô Belle Nuit d'Amour !
° Elle arrime sa lame au quai de son poignet ° Comme une vénitienne sur une gondole, ° Arme sa rame une dernière fois pour saigner ° Et entamer sous la Lune une barcarolle. ° Aucun éclat de mots, rien ne peut la soigner. ° Des souvenirs bouclés aux oreilles mais aucune paroles.
° Le temps fuit sans retour.
° Des marais habitent les lagunes de ses bras, ° Des cristaux secrets rassemblés comme des gerbes de coquelicots, ° Sous l'attraction aveugle d'une planeth ° Reflètent le sang creusant des canaux ° À coups d'appels vin et d'érosion lente. ° Ses veines vermeil libèrent l'encre du ciel, ° La nuit est bleu comme une grappe de raisin ° Posée dans la coupe d'un empereur romain, ° Elle est comme un pied de vigne cicatriciel ° Portant aux lèvres du cosmos, sa chair vive ° L'univers est le fruit d'une libation morte. ° La cadence des astres est battue par son aorte, ° Elle perd pied comme un univers à la dérive. ° Sobre, elle est ivre, immobile elle est bacchante, ° Elle s'est noyé dans son eau vie aigre et son cru amer. ° Elle est comme un marin abandonné sur la terre, ° Dans ce monde même les sirènes sont décevantes. ° Elle se sent vide comme une barque sans eau pour divaguer, ° Elle se sans vie comme un navire sans voile pour naviguer. ° Saoule des corps trompeurs, vapeurs, ° Elle n'est qu'envie de nuit, elle n'est qu'ennui de vie. ° Sous le Démon qui séquelle a peur, ° Elle n'est plus loin de lui, elle est pluie aujourd'hui.
Le Vendredi 22 Décembre 2023.
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