Les mots qui de la bouche
Ne sont jamais sortis,
Subsistent, sans que le doigt d'Hermès ne les touche.
Et d'aucune main ils ne peuvent être cueillis.
Ailleurs, ils vivent l'utopie, en Éther ou
Sur Terre, ils résonnent silencieusement.
Et ne connaissent pas le goût
De la tristesse, celle de l'être qui regrette désespérément.
Ces mots ne sont que les incarnations,
De ce qui fut jadis mille passions,
Attendant patiemment d'être retrouvés.
Eux qui ont été désavoués,
Avant même d'être prononcés, et éloignés du rameau
D'Olivier. Colorés et figés, ils sont le tableau des mots.
