La Ballade du Pont des Anges - Tome 2 : Ghost

Livre Troisième : Les braises de la révolte. Chapitre 1.

De retour plus tôt que prévu...

Chapitre 1 :  Ce que je prends, ce que tu donnes, ce qu'il nous reste

 Les heures suivant les grands évènements ont le goût de l'adrénaline froide déposée au creux des peaux et à la commissure des lèvres. Les heures blafardes au réveil des grands incendies ont un goût de cendre, qui colle au voile du palais, au fond des gorges, tapissant les muqueuses, bien après que la dernière flamme se soit éteinte. On sent cette odeur rémanente se déliter dans l'air tandis que persiste, encore et encore, au fond du cerveau reptilien des êtres se glissant dans les rues avec prudence, ce fond de terreur, cet inconfort millénaire tirant sur les sens, qui pousse chacun à rester enfoui au plus profond de sa tanière loin de ce parfum de danger, de cet irrépressible instinct qui pousse à fuir. Liquide angoisse qui s'égoutte entre les pavés, le long des rues. Peur poisseuse, poreuse, s'infiltrant jusque dans les os. Inconfort, presque, d'être en vie, après la fureur du brasier. Sous cette aurore brune tachetée d'or, qui perce, par intermittence, les nuages blancs d'Hillmoore. Sa brume perpétuelle d'Aubaire, et le froid de la rosée qui tente d'effacer de sa douceur glacée l'empreinte d'une nuit trop longue.

Mais Copper n'a que faire de ces considérations, de l'odeur de métal et de bois brûlé s'infiltrant dans le calcaire des murs du Coeur. Ni de l'agitation de la ville, ni des chansons et des rumeurs qui se diffusent à travers les rues, de bouches enfiévrées en bouches enfiévrées, plus vite que le vent froid de l'automne.
La Chef de la Guilde a un but, et elle y file tout droit. Ses épaules carrées gonflant sa silhouette frêle d'une colère mal contenue, tandis qu'elle traîne à sa suite un petit cortège de deux ou trois Maîtres Voleurs, auquel s'ajoute Merv, plus sombre que son amie mais tout aussi déterminé. Et Ghost.

S'il le pouvait, Ghost courrait jusqu'à leur destination, à perdre haleine, pour rejoindre l'entrepôt de Luke. Si Copper a des questions, des comptes à demander à ceux qui s'octroient le pompeux titre de Révolutionnaire, donnant raison aux rumeurs qui circulaient depuis des semaines dans le fond des pubs et entre les étals des marchands de la ville, Ghost a lui besoin de savoir, de constater de ses propres yeux, que Nightingale a survécu à l'incendie.

Depuis qu'il est rentré il y a quelques heures à peine, en état de choc, à la Fondation et que Copper l'a récupéré, tremblant comme une feuille, agrippant dans une poigne blanche les feuillets et carnets qu'il avait dérobés, cette angoisse sourde bat dans sa poitrine au rythme lent du sang vicié s'écoulant dans ses veines.

La nuit précédente lui fait l'effet d'un long cauchemar fiévreux dont il peine à s'éveiller. Trop d'événements, trop d'émotions, de peur, de rage, de dégoût...
Le corps du Candyman gisant sans vie dans une marre de sa propre cervelle. Tous ces enfants aux yeux hagards alignés devant cet improbable mélange de ThreeSix, de Crimsons, de Ménestrels. L'ours en vigie grondante de rage animale. Sa fuite à travers l'orphelinat. L'incendie. Et Nightingale...
Nightingale qui a peut-être péri dans les flammes, après sa confrontation avec Finnegan. Nightingale qui face à l'horreur parle de justice, parle de pardon, devant une assemblée de victimes et de bourreaux, de justiciers et de meurtriers.
Nightingale, encore, que le voleur a renvoyé comme un malpropre alors qu'il ne cherchait qu'à lui dire adieu, s'en allant au devant d'un danger mortel.
Ghost a peur. L'idée que son Ménestrel ne soit plus de ce monde le glace jusqu'au fond du ventre.
Et si la dernière chose que le barde ait vu de lui avant de partir pour l'autre monde soit un homme furieux qui lui ordonne de déguerpir, l'insultant presque... Il ne se le pardonnerait pas.
Mais il mord sa langue, ravale son angoisse. Au moins devant Copper et Merv, qui sont moins que bien disposés à l'égard du barde.

Revenir à la Fondation n'a pas été simple. Ses alentours sont de plus en plus infestés d'indésirables. Il a fallu ruser pour éviter la Garde et leurs carrioles de métal dont les cloches tintent sombrement dans le sillage des Casaques Pourpres. La Fondation est sous observation depuis la descente d'Alcestia. Surveillée de près.
Copper a exprimé son avis, largement partagé par la Guilde, sur cette pression constante des rondes des Gardes près de leur quartier général.
L'Assemblée ne soupçonne pas que le bâtiment soit un repaire de voleurs. Les Maîtres sont trop prudents, trop discrets, trop bien organisés malgré les affiches placardées dans les rues qui se multiplient depuis BloomFall.
Non, ce que l'Assemblée cherche à récupérer, ce sont les enfants. Rien que cette pensée soulève le cœur du Ghost, qui chasse de son esprit la vision de tous ces petits malheureux rassemblés devant les religieux, quelques heures plus tôt.

C'est pour ces gosses que Copper les a tous attrapés par le col dès que Ghost a eu fini de raconter son histoire et a ordonné à certains Maîtres de la suivre jusqu'à l'entrepôt de Luke, sans même prendre la peine de se grimer pour l'occasion. Laissant toutefois à son ami l'occasion d'enfiler des vêtements propres, une nouvelle paire de chaussures puisque l'autre est resté enfoncées dans le sol boueux de l'orphelinat, et de passer un coup d'eau sur son visage pour tenter d'oublier l'odeur de sang, de suie, et de vomi qui lui colle à la peau.

Le Matin Pourpre... Plus personne ne pourra racheter ce tas de cendres. Copper fulmine de ce pied de nez formidable à ses plans si soigneusement préparés.
Après que Ghost, au bout d'une bonne heure, ait enfin réussi à raconter ce dont il a été témoin cette nuit, sans trembler ni bafouiller, expliquant pêle mêle la Révolution dont il a découvert l'existence et l'assasinat du Candyman, la Chef de la Guilde n'a pas réfléchi avant d'ordonner ce détachement spécial, mettant en branle toute sa fureur vers ceux qui ont la réponse à sa question: où sont les enfants du Matin Pourpre?

Copper imagine le pire. Que les petits auraient péri dans l'incendie, que Finnegan ThreeSix les aurait sacrifié à sa folie meurtrière, que la soi-disant Révolution les retient contre leur gré, mais Ghost ne peut y croire.
Il a vu la haine dans les yeux de Finnegan envers le Candyman, il a entendu son discours, et si cela l'a convaincu d'une chose, c'est de la détermination du ThreeSix à sauver ces gamins. Une détermination qui semble partagée par l'ensemble des membres de la Révolution. Des idéalistes, semble-t-il. Bien trop préparés, qui opèrent en sous main depuis des semaines sans que rien d'autre que quelques rumeurs ne soient parvenues aux oreilles du peuple, et encore mieux, des dirigeants de la ville.
Mais Copper, pas plus que Merv, ne semble décidé à croire ce genre de conte. Les voleurs ont pour code depuis leur création de se défier de tout et de tout le monde venant de l'extérieur de leur Guilde. Une bande organisée de justiciers venus pourfendre le croquemitaine de leur passé en lui arrachant les proies qu'il tenait entre ses griffes acérées est... bien trop beau pour être vrai.
Et si Ghost en croit le pas de sa Chef de Guilde qui s'accélère alors qu'ils traversent le Coeur, elle cherche à en découdre. Tandis que lui sent son estomac pulser dans ses talons.
Il s'était juré de protéger Night, il se l'était promis... Pourvu qu'il n'ait pas failli à sa mission, qu'il y ait encore quelqu'un à sauver... Et qu'il puisse se faire pardonner.

Les voleurs ne sont pas les seuls à se questionner sur les évènements de cette nuit. À chaque coin de rue, les rumeurs bruissent, et ne parlent que de l'explosion de l'orphelinat.
Mais, remarque Ghost, une pierre roulant au fond de son cœur, au milieu des gens qui spéculent à tort et à travers sur l'événement, ce qui se fait entendre, comme une lame de fond venant de chaque porche et soupirail, ce sont les chants de Nightingale.
Des chants de révolte qui se propagent. Le nom d'Embers, fredonné de rues en rues, les deux hymnes à la gloire se fondant l'un dans l'autre.
Embers, de voleur à porteur de lumière.
Embers, à ton drapeau, nous embrasons ces rues.
Un nom qui fait la nique à l'Assemblée, qui se mêle aux commérages, et à la confusion générale.

Il est impossible à leur petit groupe, alors qu'ils empruntent la grande avenue qui mène à l'entrepôt, de ne pas entendre les crieurs publics accuser Finnegan de l'explosion.
L'Assemblée n'a pas attendu avant de faire porter le chapeau au ThreeSix. À raison. Les explosions et incendies sont son arme de prédilection après tout. Les crieurs parlent de Finnegan comme d'un ancien bureaucrate qui a trahi le pays. Qui hait suffisamment Hillmoore pour s'en prendre à sa population, jusqu'à aller sacrifier les enfants pauvres pour montrer son mépris envers l'État. Ghost est prit d'un profond dégoût face à cette campagne de dénigrement, surtout connaissant l'implication de l'Assemblée dans la traite des malheureux orphelins qui ont eu le malheur de tomber entre ses répugnantes pattes.
Et même Merv renifle d'incrédulité face au discours tenu par les crieurs publics.
Mais malgré cette tentative de discréditer les ThreeSix, certains badauds semblent douter. Et quand la Garde a le dos tourné, il se chuchote que l'État lui-même serait responsable de cet acte criminel. Peut-être pour faire disparaître trop de bouches à nourrir alors que le tricentenaire de l'Indépendance arrive, évènement plus que dispendieux pour Hillmoore. Peut-être pour faire de la place dans les Sewers, peut-être, peut-être...

Les gens doutent. Les chansons fusent. Une confusion totale flotte dans l'air à la manière d'une brume enfiévrée, et les gens parlent, parlent, parlent, alors que les voleurs arrivent en vue de l'entrepôt. Ghost enfonce les ongles de ses poings serrés dans la paume de ses mains pour les empêcher de trembler.
D'ici quelques minutes il se retrouvera soit face à celui qui, hier soir, mélangeait son souffle au sien dans le silence d'une cathédrale, soit face à la vérité d'une absence qu'il refuse même d'envisager.
Son cœur bat pour Nightingale à la manière d'un fou fracassant les murs de son asile de ses poings ensanglantés. Malgré les mensonges, les secrets, les silences, les confusions de ces derniers jours, il ne peut faire cesser ce battement qui sonne à chaque coup le nom du Ménestrel.

"Je sais pas si c'était prévu," la voix de Merv le sort du tourbillon de ses pensées agitées, "mais pendant que tout le monde et son chien accuse Finnegan ou l'Assemblée d'avoir buté les gosses, personne soupçonne nos petits amis révoltés. C'est presque trop beau. Cette soi-disant Révolution s'est bien planquée les miches."
Copper grince des dents dans un crissement de métal de mauvais augure.
"Personne, sauf nous. Et crois-moi qu'ils ne s'attendent pas à ce qui va leur tomber sur le râble. Je vais le trouver, ce salaud de Ménestrel. Et il a intérêt à me donner les réponses que je veux, sinon je réclame sa tête sur un plateau d'argent."
Pour Copper, Nightingale est le catalyseur de tout ce qui s'est passé ces derniers jours... Elle l'a pris pour victime de son ire, le soupçonne d'intriguer depuis plusieurs semaines déjà, et ne veut pas en démordre.