По ночам становится холодно

Святая простота

Вся моя жизнь под полом

Скомкана бумажным комом,

А мне светит солнце

С перерезанным горлом.

Дарья Виардо — Сон

До какой степени никчёмности нужно дойти, чтобы жаловаться на жизнь боту-психологу в «Character.ai»? Какой диагноз нужно поставить: патологическая безнадёжность, хроническая нелепость, синдром собственной убогости? Бот то и дело деликатно спрашивал, есть ли у меня кто-то, с кем я могу поделиться своими проблемами и переживаниями. Он серьезно думал, что в таком случае я сидела бы и настрачивала сообщения ему?

Я быстро от него устала. Слишком явно чувствовалась его ненастоящность, искусственность. Фразы то и дело повторялись, а суррогатные слова поддержки вызвали только ещё большие приступы отчаяния и отвращения к себе. В этом плане даже Павел Петрович был чуть полезнее. Пускай бот, в отличие от него, меня хотя бы слушал.

Всё дело было в физкультуре. Моё освобождение закончилось, а вместе с ним и чувство безопасности. Очень непостоянное и хрупкое, как фарфоровая тарелка, как стареющая от ненужности книжка на полке. «Организмы царства грибов и лишайников», «100 способов болезненного суицида», «Как казаться идеальным, если скрываешь, что у тебя нарциссическая травма», ага.

Физкультура создана, чтобы неидеальности обнажать. Обнажать неполноценность, обнажать неспособность выполнить простейшие для других упражнения, обязательным ношением футболки обнажать руки, покрытые неидеальными шрамами. Обнажать кривую, как эти шрамы, душу.

Мне обнажаться не хотелось. Хотелось целомудренно прикрыться, закрыться, скрыться. Чтобы сто одёжек и все с застёжками, молниями, кодовыми замками, длиннющим паролем и сканером радужной оболочки глаза. Что-то во мне напуганно кричало: «Не дай им узнать. Не дай, не дай, не дай. Придумай оправдание, придумай алиби до конца жизни и новую жизнь тоже придумай».

Но я ничего не могла сделать, кроме как просто смириться. Проглотить тревогу вместе с таблеткой Золофта и запить водой. Проигнорировать кислый привкус отчаяния во рту.

Я вертелась у зеркала уже десять минут, критично разглядывая своё отражение, словно старшеклассница, выбирающая наряд на выпускной. В какой-то степени это правда. Вот только сегодняшним подиумом должен стать протёртый пол спортзала, а не красная ковровая дорожка на выход из гимназии — отдайте мне аттестат и я больше сюда не вернусь.