"O último erro é sempre o pior deles".
Aos 15 anos, eles se conheceram. Aos 16, Chuuya descobriu quem era e de onde veio. Aos 18, Dazai saiu da Máfia.
Mas o que aconteceu quando os soukoku tinham 17 anos?
Cercado de mistérios em sua vida pessoal, Da...
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Osamu Dazai não queria morrer.
Pelo menos não naquela noite.
Porém, qualquer pessoa que o visse ali pensaria o contrário. O garoto estava sentado em uma ponte com as pernas para fora, as balançando distraidamente na noite fria de Yokohama. Um movimento errado e ele cairia direto na avenida movimentada logo abaixo.
Claro que ele sabia disso. Em outras ocasiões, talvez ficasse até mesmo animado com essa possibilidade. Mas aquela noite era diferente.
Naquela noite ele precisava estar bem vivo.
Mesmo sabendo disso, Mori não confiava nele sozinho perto de uma ponte, então Hirotsu estava ali também para vigiar o garoto de dezessete anos. O homem de cabelos brancos tentava (sem sucesso) manter a chama do cigarro acesa no meio do vendaval.
— Dazai, será que não é melhor você se afastar da beirada da ponte? Está ventando muito — ele disse enquanto acendia o cigarro novamente. O cigarro apagou quase que instantaneamente e Hirotsu soltou um suspiro pesaroso, já pegando outro do bolso.
Dazai continuou em silêncio. Ele estava concentrado nos fones de ouvido.
Na mão esquerda ele segurava uma pistola carregada, mais pela força do hábito do que propriamente pela necessidade. O item mais importante estava na sua outra mão: um binóculo. Dazai o utilizava para procurar seu alvo nas ruas escuras da cidade.
Chuuya Nakahara.
O manipulador da gravidade.
O antigo Rei das Ovelhas.
E o maior obstáculo para Dazai alcançar o cargo de Executivo da Máfia.
Quando o convidou para entrar na organização, Dazai não cogitou a possibilidade de Chuuya se sair tão bem. Nem de longe.
O garoto ruivo parecia ser esquentadinho demais para conseguir se encaixar em um lugar tão cheio de normas e hierarquia, mas, para a surpresa de Dazai, Chuuya se adaptou muito bem. E isso era um problema.
Um problema que levou Dazai até a beira de uma ponte.
— Dazai — chamou Hirotsu novamente, cutucando de leve o ombro do garoto. Ele finalmente conseguiu acender o cigarro. — Você tem certeza de que isso dará certo? Estamos aqui há quase duas horas.
Dazai se assustou e tirou um dos fones.
— Hm? Desculpe, não estava te ouvindo. — Dazai apontou para o fone que ainda estava na outra orelha. — Eu coloquei uma escuta no bolso dele há uns dias. Estou até enjoado de tanto ouvir aquela voz irritante — disse, retorcendo os lábios com nojo e virando o rosto para trás, encarando Hirotsu. O velho estava encolhido com frio e tremia um pouco. Dazai deu um sorriso gentil. — Se quiser ir embora, fique à vontade. Não pretendo me matar hoje.
O homem mais velho parecia tentado a aceitar a proposta e a considerou por alguns segundos, mas por fim negou com a cabeça.
— Obrigado — ele falou, e fumaça branca saiu da boca dele —, mas são ordens do chefe.
