A Muito tempo atrás...

Capther 9.

Houve momentos em que o mundo prendeu a respiração e esperou em suspense. Momentos decisivos na vida de um homem onde decisões instantâneas mudaram o rumo dos acontecimentos. Alguns caminhos caíram nas sombras, outros surgiram de uma convergência de escolhas. Fragmentos de possibilidades cortaram a estrutura do tempo e o universo mudou.

Ela não sabia quando seu universo começou a mudar. Quando a roda do destino girou seu fio em uma forma diferente. Rosnando. Pulsando com tambores de guerra. Não houve nenhuma sensação angustiante de perigo iminente, nenhum sino tocando em alerta. Apenas a vaga consciência que vinha de estar à beira de um precipício com os olhos fechados. Tudo instável. Pronto para cair com o peso da balança.

Aconteceu rapidamente, no final. Ela escolheu.

Ela caiu.

{. . .}

Ela caiu bruscamente. A escuridão retorcida reorganizou seus membros. A carne bateu nos ossos nus, nos músculos molhados e nos músculos contorcidos. Ela arranhou as mãos e machucou os joelhos. Seu crânio ressoou como um sino. Tudo doeu. O ar gorgolejou por seus pulmões. Seu coração balançou em seus ouvidos, ensurdecedor, destruindo seus pensamentos a cada batida violenta. Além dela, o mundo estava turvo. Distante, como se fosse visto atrás de um vidro grosso. Todas as formas nubladas, todos os sons abafados. Corpos moviam-se nos limites de sua consciência. Traços de luz e vida, ao longe, afogados sob o assobio estridente em seus ouvidos.

"Olha onde você está indo, querido!"

"O que há de errado com ela?"

Vozes. Pessoas. Tantas pessoas. Tantas características indistintas, nenhuma delas certa. Todos eles errados, errados, errados . Eles se separaram diante dela como água, cautela em incontáveis ​​olhares. Ela carregava o fogo e a guerra como um manto manchado de sangue. Eles sentiram o cheiro em sua pele.

Uma mão tocou seu braço e um trovão rugiu em seus ouvidos. Ela não queria ser tocada. Havia um buraco ao seu lado e o gosto da sua própria traição na sua língua.

"Tudo bem, amor?"

Uma velha. Ela tinha um rosto gentil e enrugado e suaves olhos verdes. Verde como a grama da primavera. Não é o tom certo, nem um pouco certo.

"Querido - isso é sangue? Você sofreu um acidente? Que lindo, você deveria sentar. Deixe-me chamar uma ambulância. Você está pálido como um lençol."

Ela se afastou, evitou o toque gentil, os assustados olhos verde-grama errados, errados, errados, olhando para ela alarmados, e se seu coração parasse de bater , ela precisava pensar . Sem ambulância. Sem autoridades. Ela. Ela tinha que encontrar.

Harry, oh Deus, onde está Harry?

"Quem é Harry, amor?"

Sua mente clareou. O gelo perseguiu o véu do choque e o mundo entrou em foco impiedoso. A chuva fria em seus cabelos. O sangue escorrendo de seu couro cabeludo.

Hermione respirou fundo uma, duas vezes, com as mãos fechadas em punhos para não tremer.

Ela ficou na beira de uma estrada sem ter ideia de como havia chegado ali. Prédios de pedra ficavam em ambos os lados da rua, vidro liso e aço inoxidável alcançando o céu escuro. A calçada estava escorregadia por causa da chuva e da neve derretida. Os carros espalhavam mingau nos transeuntes movimentados.

"Onde estou?" ela perguntou, a calma distante de sua voz estranha aos seus próprios ouvidos.

A velha estendeu a mão hesitante em direção a Hermione, a palma aberta em oferenda. Pronta, pensou Hermione, para pegá-la se ela caísse.