A Muito tempo atrás...

Capther 6: escadas e espirais

O mármore estava agradavelmente fresco contra sua pele corada e superaquecida. O verão estava a todo vapor, cortando o castelo e sua paisagem, descarado e abrasador até os ossos. Havia pouco que alguém pudesse fazer para escapar da febre dos dias mais quentes.

Harry sentou-se no chão. O suor esfriou em suas costas. Ele tinha uma perna puxada contra o peito. O outro estava pendurado no parapeito e em uma queda de sete andares. Ele doía com cólicas e torções, seu corpo tenso pelo esforço. Ele já estava ali há algum tempo, traçando com os olhos as rachaduras e saliências na parede branca à sua frente. Ele se perguntou se conseguiria pular longe o suficiente para tocá-lo antes de cair. Provavelmente não. Era uma grande escada.

Poeira de pedra e entulho flutuavam por baixo da porta que ele fechou momentos antes, o cheiro sufocando no calor da tarde.

A sala mais alta da Torre Norte, que ficava bem no final da escada em espiral, precisava urgentemente de acabamento. As janelas haviam desaparecido. Ninguém parecia encontrá-los. É um risco à segurança, disse Godric. Ele disse, "Acha que consegue?", e Harry respondeu, "Sim", como o idiota que ele claramente era, porque não havia como ele recusar qualquer coisa àquele homem. Ele observou a Grifinória se afastar e nem uma vez pensou em pedir-lhe ajuda. Harry lutou contra Lordes das Trevas e monstros durante toda a sua infância. Certamente. Certamente ele conseguiria.

Cambaleando no escuro, ele acordou um ninho de Doxies. Ele reconheceu o som de suas asas de besouro batendo alarmadas bem a tempo de evitar uma mordida. Ele lançou um feitiço. O que ele não tinha certeza, mas provou ser eficaz. Tanto os Doxies quanto um pedaço de parede foram explodidos.

Ele olhou de lado. Nuvens de fumaça ainda passavam pela porta, partículas brilhando em um tom âmbar-acinzentado à luz oblíqua que vinha das seteiras. Movendo-se inquieto, ele bateu a varinha no chão. Ecos fracos da sala ao lado percorreram seu braço em pequenos choques elétricos. Poeira de pedra em nuvens espessas. Um raio de luz brilhante nos cadáveres de Doxy. Ele fez uma careta. Ele teria que esperar mais tempo para que o ar clareasse. Por misericórdia, os Fundadores estavam longe demais para ouvir a explosão. Harry esperava esconder o dano antes que algum deles aparecesse para vê-lo.

"Bom trabalho, Potter," ele murmurou. Ele fechou os olhos. A ansiedade deu um nó em seu estômago. "Muito brilhante."

Sua magia agiu por si só. Um movimento de sua varinha, meio pensamento, e o poder explodiu dele, transformando pedra sólida em pó fino. Harry não conseguia se lembrar da última vez que perdeu o controle de forma tão espetacular. Mesmo agora, ele cantarolava com magia e inquietação.

Medo e frustração com os quais ele conseguia lidar. Todos o atormentaram desde o momento em que Voldemort voltou dos mortos. Mas incerteza? Indecisão? Harry sempre teve um plano. Alguém para salvar, alguém para parar, algo para buscar, ganhar ou perder. Ele sempre soube para onde estava indo, qual seria o próximo passo. A escolha sempre evidente, sem perguntas. Protegendo a pedra filosofal. Resgatando Ginny do Basilisco. Matando Sirius Black. Salvando Sirius Black. Matando o Lorde das Trevas.

Agora Harry estava em meio a uma névoa espessa. Ele roubou do mundo suas linhas nítidas e claras. As cores se confundiram, as formas se desfizeram. Ele estava preso, tentando encontrar o caminho em um lugar que não tinha noção de esquerda, direita, cima ou baixo.

Ele não sabia por que havia sido enviado mil anos atrás. Ele não sabia se havia uma razão para isso. Lugar errado, hora errada. Um acidente estranho. Pelo que ele podia ver, não havia nada que pudesse fazer para mudar sua situação. O tempo não era um inimigo que ele pudesse combater. Ele não tinha nenhum ser onisciente a quem recorrer. Nenhum plano. Harry não tinha nada .