Терапия без разговоров

предательство

Я резко просыпаюсь от какого-то непонятного шума в моей просторной и достаточно тёмной комнате. Открыв слипшиеся от сонок глаза, я лицезрею следующую картину: моя мама собирает вещи в большую сумку. Стоп, что она делает?

— Мам, ты чего? — удивленно спрашиваю я, переходя из удобного лежачего положения в сидячее, от чего я неожиданно ощущаю резкую и ноющую боль в спине, — Мы переезжаем в новую квартиру?

— Нет, милая, мы не планировали переезд, — спокойно отвечает женщина, будто бы ничего и не происходит, — Я просто собираю твои вещи, тут же все очевидно.

— Куда, блять? — в неудоумении задаю вопрос я. Мои глаза округляются от шока. Я впадаю в лёгкий ступор, пытаясь объяснить ситуацию самой себе в голове, — Ты меня из дома выгнать хочешь? Так я сама уйду, нет проблем. Ты только скажи.

— В психиатрическую больницу, там тебе точно помогут, выбьют всю дурь из бошки, — также спокойно отвечает мне мать, закидывая очередную вещь в сумку, — Ты тоже вставай и помогай мне, я не обязана горбатиться тут.

— Да с чем мне помогут? Я нормальная, я не псих. У меня все хорошо в жизни, — раздраженно и сарказмом произношу я, издавая тихую насмешку, чтобы та не услышала, — Ну, говори быстрее, мне самой интересно, что же у меня, счастливой девочки, плохо идёт в жизни.

— С селфхармом твоим. Привлечением внимания, если быть проще, — твердит женщина, не показывая ни одной эмоции на бледном лице, покрытым морщинами от грядущего окончания молодости. Или это я её так довела, что у неё появилась седина в 40 лет? В этом ещё предстоит разобраться.

— Это не привлечение внимания, понятно тебе? Я такой стала из-за тебя, ты виновата в этом, я ненавижу тебя. Я адекватная, не надо меня никуда сдавать, мне не требуется лечение, — в грубой форме отвечаю я и замечаю силуэт какого-то мужчины, появившегося в неизвестный период времени, — А ты еще кто такой?

— Я — глав.врач психиатрической больницы, в которую тебя уже оформили. Меня зовут Серафим Владимирович, — объясняет мужчина, по-доброму улыбаясь. Но мне это не кажется хорошим знаком. Уж что-то в нем есть такое.. Мутное, я бы сказала.

— Понятно.., — не успеваю договорить я, как вдруг меня кто-то перебивает, на что я кидаю свой гневный взгляд, полный обидой. С детства я ненавижу то, что все меня всегда перебивали и не давали возможности договорить свою мысль. А о понятии своего мнения я узнала далеко не в детстве.