Bandeiras Vermelha e terças-feiras

04

Capítulo 4

Xiao Zhan

Vestido com calça preta e camisa de botão cinza-carvão (porque é de mau gosto usar a mesma roupa para um evento e depois para um velório, (segundo meu pai), fico na longa fila para cumprimentar a família de June. Há centenas de pessoas aqui, e ricos ou pobres, todos nós temos que esperar a nossa vez de prestar nossos respeitos.
— Aquele cara de Oakview desistiu neste fim de semana— diz Hao enquanto avançamos. — Bem, eu o fiz voltar. Ele quebrou o pulso, e as pessoas não estão apostando em um show meio idiota, sabe?
Eu sei. Hao e eu trabalhamos juntos para organizar as lutas. Meu telefone explodiu a manhã toda com pessoas querendo ocupar a vaga daquele cara. Nenhum deles esteve na categoria de peso certa ainda.
— Precisamos de alguém grande. Literalmente grande. Ele vai lutar contra Romano, e esse idiota tem quase 130 quilos de músculo. — Sorrimos para os idosos, mantendo a voz baixa. — Eu farei isso se não conseguirmos encontrar ninguém.
Hao ri de mim. — O quê, você acha que está perto dos cem quilos?
Nem mesmo perto. — Não, mas posso me virar sozinho.
— Provavelmente não nessa categoria de peso. — Eu sou mais rápido que ele.— Com certeza, você pode se virar sozinho, — ele concorda. — Mas você não pode ser espancado e machucado no domingo.
A família de June está celebrando a vida no domingo. Não é um funeral, porque é amanhã, mas as pessoas ricas adoram fazer networking, e nossos pais exigem nossa presença em todos eles. Somos a próxima geração de riqueza e não há tempo para começar a fazer conexões. Na verdade, estou farto de todos os acontecimentos, dos sorrisos falsos, da infinidade de ternos e do networking. Eu só quero me formar, ser um idiota na universidade, ficar bêbado e foder garotinhos de óculos.
Enfio as mãos nos bolsos, mexendo na chave de uma motocicleta que nunca andei. Nunca deixo as chaves em casa onde papai possa encontrá-las, só para garantir. A motocicleta foi um presente do meu tio, irmão do meu pai, e se meu pai descobrir, causará uma Guerra Mundial Xiao. Mas eu mantenho isso comigo, como uma amarra para meu tio, que seria um pai melhor do que o meu... mas nunca aceitei suas ofertas porque também não posso descartar totalmente meu pai. Algo me impede, me fazendo querer ver mais em meu pai.
Meu tio Feng é presidente de seu clube, assim como meu pai é presidente de seus círculos, mas suas personalidades e atividades extracurriculares não podem ser mais opostas. Papai é proprietário de uma empresa de alta classe e criminoso de colarinho branco. Tio Feng dirige um clube de motociclismo na cidade vizinha; ele é um bom cidadão e um criminoso sutil. Meu pai o vê como uma escória suja, e meu tio vê meu pai como um socialite vendido. Eles não se dão bem. Mesmo assim, a oferta sempre existiu do meu tio. Papai me mataria se eu o traísse, no entanto. Papai mataria mamãe para me motivar.
— Vamos descobrir isso depois dessa merda hoje à noite — digo a Hao. — Envie uma mensagem em massa e faça com que todos os caras que atendem aos critérios compareçam para um julgamento.
Hao acena com a cabeça enquanto avançamos a passo de lesma.
—Haverá toneladas que aparecerão. Tudo certo. — Ele se envolve em uma conversa com um enlutado que passa, e eu aceno educadamente, brincando com a chave no bolso até que minha atenção seja capturada.
Ali mesmo, levando canecas de café e lenços de papel sujos em uma bandeja, vestido com uma roupa preta com o logotipo da funerária na frente esquerda, cabelo arrumado e óculos, está Yibo. Eu o fodo com os olhos só para ter certeza de que ele é real, meu corpo quente, minha mente girando, a chave cravada em minha palma. Estou observando-o oferecer sorrisos educados, mas tensos, e olhares de compreensão solidária para as pessoas que se misturam, completamente perplexo por eu realmente tê-lo encontrado. Ele se move no meio da multidão como um pequeno fantasma, aceitando canecas vazias até que sua bandeja fique cheia. Então ele desaparece por um corredor e começo a surtar, pensando que esta é minha única chance. Aqui mesmo, numa maldita funerária.
Ele trabalha numa porra de uma funerária? Quem faz isso?
Olhando para frente, percebo que ainda estamos muito longe do início da fila. Há tempo. — Vou ao banheiro. Já volto — digo a Hao com um sorriso tenso para quem quer que esteja falando.
Com uma mão no bolso, segurando a chave, e a outra alisando meu cabelo, eu me movo na direção que ele foi, os olhos examinando, os pés desajeitados com passos apressados que estou tentando desacelerar. Eu o pego passando a bandeja para outro funcionário, e então ele ajuda uma velhinha a tirar o casaco, apontando-a na direção do fim da fila. Seguindo-o até o vestiário, tento pensar em algo memorável para dizer, na esperança de atraí-lo para uma conversa. Pelo menos o suficiente para conseguir seu número para que eu possa parar de procurá-lo. Ele é parado quando alguém pergunta algo aleatório, então entro no vestiário antes que ele tenha chance, esperando que pareça que acabei de chegar.
Encontro meu casaco, tiro-o do cabide e espero, preparado, pronto para agir como se estivesse pendurando-o pela primeira vez. Normalmente não sou alguém que fica nervoso, mas aqui estou eu, parado em um armário como um maldito idiota, com as axilas suando e a boca fechada com a perspectiva de falar com ele novamente.
O idiota sexy realmente faz meu coração bater forte.
Quando a porta se abre, ajo de maneira muito mais fria do que me sinto. Pendurando meu casaco no cabide e virando-me casualmente para olhar para ele, encontro-o parado, queixo aberto, olhos arregalados, pés plantados no chão.
Atordoado em silêncio. Minha confiança volta.
— Os vestiários são nossa praia agora? — pergunto a ele, casualmente, pendurando meu casaco no cabide. Eu me viro para encará-lo completamente, adorando que ele ainda esteja olhando para mim como quando transamos há duas semanas.
— Você estava muito mais conversador da última vez.
Isso o tira de lá. Ele pega um cabide e começa a colocar o casaco nele, errando os buracos dos braços três vezes antes de parar para me encarar. —O que você está fazendo aqui?
— Prestando meus respeitos. — Minhas mãos deslizam para dentro dos bolsos enquanto meus olhos o examinam, desde o cabelo perfeitamente cuidado até os sapatos pretos brilhantes. Tão bonito, mas também gosto dele desarrumado. — Você? — Eu sorrio.
Ele zomba. Então ele zomba novamente. Estou aprendendo que isso é coisa dele. Talvez ele a use para expressar o que as palavras não conseguem, mas estou mais propenso a acreditar que é uma tática de protelação.
— Trabalhando. Melhor voltar. — Ele pendura o casaco, erra o cabide e ele cai no chão. Quando ele se abaixa para pegá-lo, diminuo a distância entre nós. Ele geme enquanto se endireita, sem se afastar de mim, mas parecendo extremamente desconfortável.
Gosto de um cara que se mantém firme, mesmo que esteja olhando para o meu peito e eu admirando o topo de sua cabeça.
— Você também pode me dar seu número. Eu sei onde você trabalha agora e, se não souber, aparecerei aqui em todos os funerais até conseguir. — Estendo a mão, inclinando seu queixo até que ele olhe para mim. Porra, tocá-lo novamente é... trazer uma parte de mim de volta à vida. Seus olhos são céticos e curiosos ao mesmo tempo, seu lábio inferior brilha quando ele o lambe.
— Por quê? — ele pergunta.
— Achei que já tivéssemos conversado.
— Aquele em que você me disse que é estranho e que deveríamos acabar com isso antes que estrague minha fantasia de twink? — Sim, também posso ser franco.
Ele dá um passo para trás, finalmente pendurando o casaco. — Sim, esse.
— Bem, agora estou intrigado. Eu gosto de estranho.
— Não é estranho.
— Yibo…
Seus olhos são lentos e casuais, mas percorrem minha camisa cinza, passam pela tatuagem em meu pescoço, pela barba por fazer que cobre meu queixo e finalmente encontram os meus. Ele lambe os lábios novamente e depois balança a cabeça.
— Não. Eu já disse que não estou interessado em ficar. Não é pra mim.
— Romântico, — eu digo, lembrando. — Então, deixe-me merecer.
— Por quê?— Ele olha para trás, para a porta. — Por que eu? Eu não entendo isso. Eu descobri quem você é... é. Não consigo nem acreditar... — Ele respira fundo.
— Eu não entendo isso. Não entendo como isso aconteceu.
Eu posso explicar isso. Aproximo-me novamente, adorando que ele tenha que olhar para mim. — Eu vi sua bunda em uma calça jeans e precisava de você, — digo, mantendo contato visual. — Então eu fodi aquela bunda três vezes em uma noite. — Eu me abaixo para levantar um pouco os óculos dele. — Então você me disse que era estranho, e agora eu quero saber o quão estranho. Me dê seu número.
Enquanto balança a cabeça, ele diz: — Trabalhar em uma funerária é estranho. Eu não sou quem... não somos uma boa combinação.
Ele tenta recuar, mas eu agarro seu pulso e o mantenho aqui.
— Xiao Zhan .
Aí está. Meu nome em sua voz, naqueles lábios escorregadios.
— Eu não vou desistir.
— Você deve.
— Não posso.
— Tenho que trabalhar. — Ele tenta recuar.
— Então me dê seu número. — Estendo meu telefone, olhando para ele até que ele o pegue.
— Você é patético. — Ele furiosamente apunhala a tela sensível ao toque.
Sou um pouco patético, mas não dou a mínima. Ele está em minha mente desde duas terças-feiras atrás, bem, quarta de manhã, e não consigo tirá-lo disso. Talvez tudo que eu precise seja de mais uma noite quente com ele e poderei seguir em frente. Duvido. Quando ele devolve meu telefone, procuro ter certeza de que ele o colocou.
— Está faltando um número.
— O penúltimo número, — ele concorda, endireitando o uniforme. — Boa sorte. — Ele passa pela porta e volta ao trabalho.
Merdinha astuto.
Existem apenas dez combinações do número que falta, e mandei uma mensagem para todas elas. Várias vezes. Liguei para todos eles também, mas dos dez deles, apenas três tinham uma mensagem de correio de voz personalizada, e nenhum deles era dele. Eu deveria saber que ele me faria um teste e depois se recusaria a responder quando eu acertasse o número. Um deles é dele, e já descartei os três com mensagens de voz e mais três que me responderam dizendo que é o número errado. Isso deixa quatro.
A menos que…
Eu não duvidaria que ele me dissesse que tenho o número errado. Olho para os três que enviaram aquela mensagem, me perguntando se um deles é ele.

Desculpe, número errado.

Errado#

Homem errado

O ‘desculpe’ soa como ele, mas ele é inteligente e provavelmente não enviará mensagens de texto como ele mesmo se estiver tentando me despistar. O primeiro também tem pontuação adequada e, por algum motivo, acho que esse pode ser o estilo dele de enviar mensagens de texto, mas que porra eu sei? Mal conheço esse cara e estou viciado no mistério dele. Ele está me deixando louco, e já se passaram dois dias desde que o vi na funerária. Agora estou enviando mensagens de texto com números aleatórios como um cachorrinho na coleira.
— O que diabos você está fazendo, cara? — Hao pergunta, me dando tapinhas nas costas.
— Você vem ajudar?
Estamos no Switch, que é o nome do nosso armazém que virou ringue de luta. Passamos o dia inteiro escolhendo o lutador, e a multidão está começando a se amontoar, pronta para uma noite de bebedeira, conversa fiada, lutas e apostas. Haverá uma festa aqui depois, e não é do meu feitio não estar de bom humor. Especialmente porque estas noites de luta são uma das únicas alturas em que o meu pai não se intromete.
— Sim.— Coloquei meu telefone no bolso, pensando em continuar tentando mais tarde.
— E aí? — Hao pergunta, parecendo preocupado.
Ah, nada, exceto o fato de que estou passando por uma situação difícil só para mandar uma mensagem para meu primeiro namorado. Primeiro namorado? Jesus. Amigo de foda gay, mais parecido. Não tenho ideia do que farei para convencer ele se eu descobrir qual é o número dele. Ele disse que gosta de romance, mas isso não é algo em que eu tenha muita habilidade. Não tenho ideia de como ser romântico e acho que não quero ser. Mas... posso fingir até convencê-lo a me deixar ficar com ele mais uma vez.
— Nada. — Passo as mãos pelo cabelo. — Você tem um cigarro?
Hao abre uma caixa do bolso e me entrega um baseado enrolado. Segue-se um isqueiro, e também o seu olhar cético.
— Xiao Zhan , que porra é essa?
Acendo o baseado, inalando o gosto picante da maconha. — Você conhece alguém chamado Yibo?
Ele ri. — Não. Por quê?
— Não há razão. Vamos. — Empurro a porta para encontrar o som de uma multidão agitada. Posso muito bem ficar bêbado, então perco a dignidade e começo a ligar para todos esses números até que ele fique irritado o suficiente para atender. Não sinto falta do olhar incompleto que Hao me dá.
Depois das brigas, Hao está a dez segundos de levar alguém para casa, mas ele faz uma pausa quando me pega na saída. Meu telefone está pressionado no meu ouvido, e uma senhora está gritando comigo por ligar tantas vezes a essa hora.
— Sim, merda, desculpe, mas você o conhece? Yibo? — Por que diabos ela o conheceria? Não é culpa dela ter um número parecido com o dele. Estou começando a achar que ele me deu o número completamente errado, e não apenas um número a menos.
— Encontro com você mais tarde, sim? — Hao diz para a garota, empurrando-a porta afora com suas amigas. Ele pega o telefone do meu ouvido, encerra a ligação e joga as mãos para o alto.
— Quem diabos é Yibo?
Quando não respondo, ele me empurra para fora, deixa as chaves do lugar com outro amigo e me faz descer a rua em um tropeço bêbado. Não quero contar a ele quem é Yibo porque me sinto uma idiota por ter sido enganado por um esquisito autoproclamado de um metro e pouco que trabalha em uma funerária. E tem a melhor bunda que já vi. O melhor sexo que já tive. Os óculos dele. O cabelo dele. Sua... porra.
Mais do que um amigo de foda gay então. Definitivamente uma paixão por garotos.
— Você está mais bêbado do que o normal — diz Hao.
Estou, mas esse era o objetivo. Embora eu seja rotulado como festeiro, não sou um grande bebedor. Blunts5 são mais minha praia, mas eu precisava de coragem líquida esta noite. Na verdade, eu precisava do líquido que diminui a dignidade.
Hao anda comigo até meus passos firmarem um pouco, e então ele agarra meu ombro. — Você está bem?

Sim eu estou bem. Apenas fixado no Yibo. Eu concordo.

Ele inclina a cabeça e depois aponta o queixo para a lanchonete de merda do outro lado da rua.
— Estou enchendo você de café e você está me contando quem é esse Yibo.

(...)