Bandeiras Vermelha e terças-feiras

01

Descrição do conteúdo
- depressão
- temas de saúde mental
- eventos traumáticos de SA desde a infância (não detalhados)
- parentalidade manipuladora
- o uso de um apelido desencadeador como método de cura
- menção ao desejo anterior de um dos pais de fazer um aborto
- calúnia homofóbica
- um pai que tentou ferir/matar seu filho devido à saúde mental instável (apenas mencionado)
NOTA: *não* há significado negativo ou depreciativo para a palavra ‘estranho ou esquisito’' nesta série. Eu sei que pode ser assim em alguns casos e para algumas comunidades de pessoas, mas nesta série, todos os esquisitos se autoproclamam, recebem o título com orgulho e o usam como uma medalha de honra! Representa ser excêntrico e orgulhosamente único. Espero tirar a conotação negativa da palavra e torná-la positiva nestes livros, pelo menos :)

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       “para aqueles de nós com linguagens de amor estranhas
ser único
a Jughead Jones por dizer: —Eu sou estranho. Eu sou esquisito.—
para a ovelha negra
as bolas estranhas
para a neurodiversidade
para os desajustados e os incompreendidos
felicidades às nossas diferenças!”

               Capítulo 1
Xiao Zhan

Alguém grita. Então ouço um tapa com a palma da mão sobre o que presumo ser aquela boca gritante. Segue-se uma agitação, seguida por um pé na minha coxa e um tapa talvez proposital na minha bochecha. Os cobertores me atingiram no rosto em seguida, e a sequência mais colorida de xingamentos sibilados que já ouvi vem do... chão? Um acidente. Um estrondo. Mais palavrões.
Abro os olhos, sem pressa, mas sem querer perder esse início épico de uma caminhada de vergonha. Meu quarto ainda está escuro, e o despertador na mesa de cabeceira me diz que são apenas quatro da manhã, mas aqueles números brilhantes dão ao gritador um belo holofote. Que bela visão.
— Que porra é essa?! — A pergunta sai descaradamente e sua mão cobre sua boca novamente. — Que porra é essa? — ele repete em um sussurro-grito por entre os dedos abertos, como se isso fosse reprimir o antigo grito completo.
Não sei que tipo de resposta ele está procurando, então coloco os braços atrás da cabeça e o vejo vasculhar meu quarto em busca de roupas. Ele murmura o tempo todo, às vezes lançando olhares mortais em minha direção, e às vezes se irritando por beber na terça-feira, porque, aparentemente, ele sabia disso.
— Não é bom às terças-feiras, — ele se enrola com o moletom, jogando-o sobre a cabeça e puxando-o para baixo para cobrir a barriga enquanto tenta me encarar novamente. O moletom está virado para trás e o capuz está levantado, então tudo o que consigo ver é o tecido cinza e o contorno do nariz e da boca dele. — Malditos moletons!

Merda, ele é fofo quando está nervoso.
Ele vira o moletom e pega a calça jeans. Sentando a bunda na cama e puxando-a para cima, ele tenta recuperar um pouco a compostura. Posso dizer que ele está planejando sua fuga. Tentando encontrar a maneira mais rápida de sair daqui é provavelmente apenas um pouco menos importante do que não deixar que ninguém o veja sair. Eu sei que ele está prestes a ficar chateado quando tenta erguer as calças para cima, então eu me encolho um pouco, com a cabeça na cabeceira da cama, para ter uma visão melhor.
— Oh, seu pedaço de merda! — Ele aponta isso diretamente para mim.

Sim, posso ter ficado um pouco impaciente ontem à noite. Seus botões sumiram e os dentes do zíper estão rasgados. Nenhuma chance de salvá-los, o que é uma droga, porque foi a bunda dele naqueles jeans que provocou toda essa situação. Do jeito que eu não pude resistir a ele.
Ele os tira das pernas e mal tenho tempo de colocar um braço sobre o rosto antes que eles venham voando em minha direção. Eu gosto dele todo agitado assim. Ele começa a vasculhar minhas gavetas, pegando minhas coisas como se fosse seu dono. Posso respeitar a confiança. Ou é direito? Quando ele não encontra o que procura, ele abre os braços com uma exigência.
— Calça!
Escondo meu sorriso e aceno para o closet, onde minha calça de moletom está em uma prateleira. Ele pode não ser alto o suficiente para alcançá-lo, mas eu o vejo acender a luz, levar sua bunda agitada para dentro e então ouço-o bufar, zombar e xingar. Enquanto ele se frustra, verifico meu telefone e noto que tenho cerca de cem notificações perdidas. Não é fácil ser eu, mesmo que eu tente fazer com que pareça fácil. Telefonemas tarde da noite, quando não estou com boa aparência, trazem à tona o ditador da minha vida. Sempre protegido de meu pai. Sempre assistido. Sempre microgerenciado.
Quase me sento quando ouço alguns rangidos, mas me inclino para trás quando ele cai no chão e tudo que está na prateleira que ele subiu cai junto com ele. Vestindo meu moletom preto enorme e seu moletom com capuz, ele deixa a luz do armário acesa quando surge como uma vespa irritada. Todo zumbido e rosnado e pequeno, mas perigoso.
— Que porra é essa? — ele repete, suas mãos varrendo minha mesa de cabeceira. Ele encontra os óculos, usa as duas mãos para colocá-los no rosto e depois repete a pergunta pela quarta vez.
Eu dou de ombros.