Je Te Promets

Chapitre 20

Rentrée il y a à peine quelques heures, Mathieu m'a déposé dans mon lit et m'a intimé de dormir. J'ai essayé, j'ai vraiment essayé...

Mais je n'ai pas réussi à fermer l'œil.

— Je pense sérieusement à me déscolariser, je lance à ma mère à peine rentrée dans ma chambre.

Je me redresse et m'adosse contre ma tête de lit en lui énumérant tous les arguments que j'ai listés dans ma tête durant la nuit. Tout en ignorant le fait que ma mère devient floue et que j'ai l'impression de me tenir sur un bateau, je lui débite mes arguments avec une telle force et ferveur que je dois puiser dans le désespoir.

— Héloïse ! Héloïse ! Arrête !

Elle soupire, prise par le même désespoir que moi et tente d'afficher un sourire rassurant, mais tellement faux.

— Tu es complètement incohérente ma chérie, on en reparlera plus tard.

— T'as dit ça la dernière fois, aussi, répondis-je d'un ton lasse en baissant les yeux sur mes ongles que je suis en train de triturer.

— Je te promets d'en parler à ton père, mais d'abord il faut que tu manges.

— Je n'ai pas... je commence.

Mais je n'ai pas le temps de finir ma phrase, interrompue par le gargouillis de mon estomac.

Je ne m'étais pas rendu compte à quel point mon estomac était vide.

Pourtant je n'ai pas faim.

Mon organisme réclame d'être nourri mais j'en suis incapable. Je ne peux pas avaler quoi que ce soit sans avoir envie de vomir. Juste à regarder les deux plateaux remplis de nourriture diverse, posés sur le pas de ma porte me donne la nausée.

— Maman je te promets que je n'ai pas faim.

— Je sais mon Cœur, moi non plus. Mais il faut manger, fini-t-elle par ajouter apres avoir laisser un blanc durant quelques secondes.

Elle s'éloigne un peu pour révéler derrière la porte les deux plateaux que j'avais déjà remarqué.

— Ça te dit si on déjeune toutes les deux ensemble ?

Elle dépose un plateau sur mes genoux sous ma couette et s'installe en face de moi en déposant le sien sur ses genoux.

Je pose les yeux sur mon plateau, et malgré tous les efforts que je fournis, je distingue cette petite voix sournoise qui chuchote au fond de la tête.

Tu ne mérites pas ce repas.

Ton frère est malade, tu n'as pas le droit de manger tant qu'il ne sera pas guéri.

— Maman... je murmure en laissant une larme couler le long de ma joue.

— Ma chérie, dit-elle en appuyant sur la dernière syllabe avec tendresse, pendant qu'elle relève la tête et se dégage pour venir se blottir contre moi.

— Je n'y arriverai pas.

Cette phrase est une question. Une réponse. Une affirmation. Un doute.

Un fait.

Je n'y arriverai pas. Je ne m'en sens pas capable. J'en suis incapable.

Je le sais.

Je laisse les larmes me submerger et les sanglots m'étouffer.

J'entends le fracas de la vaisselle tomber par terre lorsque je me retourne pour plonger dans le cou vanillé de ma mère. Elle m'enlace de ses bras et mes sanglots s'intensifient, à tel point que je m'étouffe avec mes propres larmes. Je ne peux bientôt plus respirer. Je n'entends plus ma mère, je ne sais plus où je suis.