Dois ex amigos são forçados a trabalhar juntos em um trabalho de escola. Terão 96 horas para coletar informações pela cidade acerca de um poeta misterioso, desaparecido sem deixar vestígios claros.
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— Tem mais alguma coisa a dizer? — Pergunto a Michael, antes de enfim fechar o caderno, depois de longas horas de histórias e anotações.
— Tipo? — Questiona Michael.
— O real nome do Sipper, por exemplo.
As pupilas de Michael se contraem. O homem se reclina para trás, tenso entre os ombros. Arqueio a sobrancelha.
— Não posso.
— Ele morreu, Michael — implico.
— Mas eu prometi...
Suspiro, revirando os olhos.
— Ao menos tem algo que possa nos ajudar? Alguma dica, já que não pode revelar de cara o nome do menino?
Michael revira os olhos. Estuda o redor de suas sala, e vê sua esposa ao lado de uma prateleira de livros. A mulher assente com a cabeça, em aprovação.
O velho então fita o sobrinho. Os olhos de Aluísio estão brilhantes, suplicante, como os de um gato faminto e abandonado.
O olhar de alguém desesperado.
Michael volta a vista para mim. Respira fundo, fecha os olhos e engole em seco.
Ele estava prestes a ceder?
Será que eu consegui?
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Consegui do tio de Aluísio um jornal do colégio original da época em que Sipper publicava poesias. Nele, havia um de seus primeiros poemas. Recortei e fiquei só com a parte literária, o resto do jornal joguei no chão da rua.
Aluísio disse que ficará encarregado de extrair mais coisas do tio dele. O menino me dispensou para que eu pudesse voltar para casa depois de uma tarde inteira preso com ele naquela porcaria de trabalho avaliativo.
Tudo pela viagem. O trabalho, o contato, era em prol da minha viagem. Minha chance de respirar um ar. Final do ano iria visitar minha família por parte de pai em Fortaleza. Passar o mês inteiro lá, quase um mundo alternativo.
Caminho à beira da calçada da rua, cansado de pedalar, empurrando minha bike. Tiro do bolso a nova poesia de Sipper que tenho em mãos. Aproveito o sol brando do crepúsculo do entardecer para ler o que tem para mim.
