Dois ex amigos são forçados a trabalhar juntos em um trabalho de escola. Terão 96 horas para coletar informações pela cidade acerca de um poeta misterioso, desaparecido sem deixar vestígios claros.
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Simon não era uma má companhia.
Todos os dias, durante o recreio, ficávamos na biblioteca.
No início era difícil puxar assunto, mas gostava da companhia dele. A gente ficava em mudez, cada um eu seu canto da mesa fazendo o que bem queria. E até aquele ponto nunca o vi desconfortável com minha presença. Parecia gostar, na verdade, pelo sorriso que soltava quando me ouvia chegando.
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Levei minha mochila para a biblioteca durante o recreio. Coloquei sobre a mesa de Simon, a fazendo chacoalhar. Simon borrou o que quer que escrevia. O menino franziu o cenho, me observando de soslaio como um animal preso em uma corrente prestes a atacar, fincando as unhas na madeira.
Fui tirando delicadamente uma tela de pintura de dentro da bolsa, a revelando gradativamente a medida que a puxava para fora, como se desembalasse um presente.
Na época, pintava com cores vivas, fauvistas. Os olhos de Simon brilhavam cada vez mais que a obra se mostrava em sua frente.
Tirei enfim a tela por inteiro de dentro da bolsa e a coloquei em pé, apoiada com minha mão, sobre a mesa.
Era um gato, estética egípcia regrada, porém escolhida por livre arbítrio meu, feito nas cores rosa choque, fundo azul marinho, coleira de ouro, olhos brancos. Adorava gatos.
As pupilas de Simon formavam estrelas. Apreciava, boquiaberto, a pintura, deleitando o olhar sobre a tela como uma criança vidrada em um programa de TV.
- É perfeita... - comentou, hipnotizado.
Estava mais acostumada a ouvir um "que bacana"; elogios daqueles que se escuta quando tira uma nota acima da média - "melhor do que nada, poderia ser pior".
- Ah... obrigada - retribuí, corada, me arqueando sobre a pintura, sem saber como proceder.
Os olhos do garoto escorreram pela tinta acrílica e verniz até encontrarem no canto da obra minha assinatura: "CloudMoon". Me senti despida por aquela análise minuciosa de minha arte. Despida por ele.
- Sua assinatura - começou Simon, apontando para o nome com sua caneta mordida. - O que significa?
- CloudMoon? Acho que "lua nublada" ou algo do tipo. Não tem muita subjetividade, é só uma forma diferente de escrever "Claude Monet". Ele foi um pintor. Um dos meus favoritos, por sinal. Ele e Louis Wain.
- Conheço Claude Monet. Minha pintura favorita foi feita por ele.
- Qual?
- A de sua esposa e seu filho, em um campo, ao sol. O vento batendo, o vestido da esposa farfalhando enquanto se agarra em sua sombrinha...
