Arcane Juridiction

Chapitre 7 : Foot Gobelin

Un mercredi soir à Chicago, et me voilà, planqué dans une ruelle sombre du quartier des antiquaires, à attendre une bande de gobelins. Si c'est ça le progrès de notre société moderne, je demande un remboursement. Ou au moins un verre. La pluie fine qui tombe depuis ce matin a transformé les rues en un labyrinthe de flaques miroitantes, reflétant les néons des boutiques d'antiquités magiques qui bordent la rue principale. L'air est chargé d'une odeur étrange, un mélange de vieux livres, d'encens exotique et de quelque chose qui me rappelle étrangement la fois où j'ai accidentellement mis le feu à mon tapis en essayant de faire un barbecue d'intérieur. Ne demandez pas.

Zara, scrute l'obscurité avec une intensité qui me ferait presque croire qu'elle peut voir dans le noir. Connaissant ses capacités, c'est probablement le cas.

— Tu es sûre que c'est ici ? je grommelle, frottant mes mains pour les réchauffer. Ma veste, qui a vu de meilleurs jours bien avant l'apparition de la magie dans notre monde, fait peu pour me protéger de l'humidité pénétrante.

Elle hoche la tête, ses cheveux noirs aux reflets bleus captant la faible lumière d'une manière qui défie les lois de la physique.

— Positive. Le contact gobelin de la division magique est formel. C'est ici que le clan des Doigts-Agiles se réunit pour échanger des informations.

— Doigts-Agiles ? je répète, incrédule. C'est le nom d'un groupe de pickpockets, pas d'informateurs.

Zara me lance un regard mi-amusé, mi-exaspéré. C'est devenu son expression par défaut quand elle me parle.

— Dans le monde gobelin, Mike, c'est souvent la même chose.

Génial. Non seulement on va négocier avec des créatures tout droit sorties d'un film fantastique de série B, mais en plus ce sont des voleurs. La soirée s'annonce fabuleuse.

Alors que nous avançons plus profondément dans la ruelle, évitant soigneusement les flaques suspectes et les tas de détritus magiques (j'ai vu l'un d'eux bouger, je vous jure), Zara commence à m'expliquer la hiérarchie sociale complexe des gobelins. Apparemment, c'est crucial pour nos négociations à venir.

— ... et c'est pourquoi il est important de toujours s'adresser d'abord au gobelin avec le plus grand nez, conclut-elle après ce qui me semble être des heures. Tu as compris, Mike ?

— Bien sûr, je réponds automatiquement, mon cerveau ayant décroché quelque part entre "structure sociale matriarcale" et "importance des champignons dans les rituels de passage à l'âge adulte". Grand nez égale grand chef. Compris.

Elle plisse les yeux, suspicieuse. Ses iris semblent tournoyer comme des galaxies miniatures, un effet que je trouve à la fois fascinant et légèrement perturbant.

— Tu n'as pas écouté un mot de ce que j'ai dit, n'est-ce pas ?

Je lui offre mon sourire le plus charmeur, celui que je réserve habituellement pour amadouer les témoins récalcitrants ou pour convaincre le vendeur de hot-dogs du coin de me faire crédit.

— Disons que j'ai une approche plus... instinctive de la diplomatie. Tu sais, le genre qui n'implique pas de mémoriser l'arbre généalogique de chaque gobelin de Chicago.

Avant qu'elle puisse répondre, probablement pour me faire la leçon sur l'importance du protocole magique ou je ne sais quoi, un bruit de poubelle renversée nous fait sursauter. Et là, dans la pénombre, nous les voyons. Une demi-douzaine de gobelins, accroupis sur des caisses et des poubelles renversées, nous observant avec des yeux brillants et méfiants.

Ils sont... eh bien, exactement comme je les imaginais, et en même temps complètement différents. Petits, à peine un mètre de haut pour les plus grands, avec une peau d'un vert olive mouchetée de ce qui ressemble à des taches de rousseur sombres. Leurs oreilles pointues bougent constamment, comme des radars miniatures captant le moindre son. Mais ce sont leurs yeux qui me frappent le plus. Grands, lumineux, d'une couleur ambre qui semble presque briller dans l'obscurité. Il y a dans ces yeux une intelligence rusée, calculatrice, qui me prend au dépourvu.