Summer tinha um plano.
Depois de quatro anos fora, ela voltaria para Nova Iorque, preparada para assumir os negócios da família. E isso quase acontece... senão fosse pelo pequeno detalhe de que as finanças para seu pai não vão bem há algum tempo. C...
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— Seja bem vindos à bordo, Srta. Davison e Sr. Styles.
O piloto nos cumprimenta do lado de fora da aeronave, formalmente, ao passo que subimos a pequena escadaria do jatinho.
— Obrigado, Jack — Harry quem responde, logo atrás de mim.
Quando passo pela porta, observo seu interior espaçoso. Na cabine de passageiros, noto as 4 poltronas de cada lado, tão grandes que facilmente poderiam ser confundidas com cadeiras de massagem, de couro marrom. Havia uma porta nos fundos, que eu supus ser o banheiro, e um pequeno carrinho com o mais variado tipo de bebidas alcoólicas existentes.
Eu trato de me aconchegar na poltrona com a pequena janela, apoiando minha bolsa na que estava ao lado. Essas é o meu lugar preferido, sempre que eu viajo. Não há nada como se ver sob as nuvens — é uma sensação mágica, eu diria.
Harry se senta na que está na minha frente, se ajeitando no estofado, e olhando de esguelha pela sua janela. Eu podia sentir o cheiro de longe. Ele estava meio aflito com alguma coisa.
— Olá, Srta. Davison e Sr. Styles. Eu me chamo Cassandra, e serei responsável por atendê-los no voo de hoje. Gostariam de algo para beber?
Cassandra, a comissária de bordo, se apresenta, sorrindo de maneira solícita para nós dois. Talvez um pouco mais demoradamente para Harry, porque, bom, esse é o efeito que ele provoca nas mulheres. Indo um pouco além, não me parece nada impossível que eles tenham transado entre uma escala e outro, afinal de contas, este é o jatinho particular da Style's Company.
— Uma água, por favor.
— Macallan. Duplo.
Eu encaro Harry, surpresa com a sua resposta bem direta e rápida. Mas aí eu junto as peças no instante em que vejo seus dedos apertarem de leve os braços da sua poltrona. Cassandra assente, nos deixando a sós para preparar nossos pedidos, e eu resolvo provocá-lo um pouco.
Seriam muitas horas de voo.
— Algum problema? — questiono, com uma inocência fingida no tom "preocupado".
— Não. Por que teria? — ele me olha, tentando disfarçar. Aparentemente, ele era um ótimo ator para tudo aquilo que era indiferente para si. Agora, prestes a voar, isso não parece nada indiferente, pois Harry Styles parece prestes a cagar nas calças a qualquer momento.
É oficial: O homem mais rico do país tem medo de altura.
Curiosidade engraçada.
— É que você parece um pouco tenso, na verdade. Eu conheço muitas pessoas que tem medo de voar, você sabe, pela altura...
— Você pensou errado. Eu não tenho medo de voar, Davison — negou, veemente, me lançando um olhar fulminante. Eu quero mesmo rir nesse momento, mas me contenho. — É apenas esse momento em que levantamos voo. Ele não é, exatamente, o meu favorito.
