Dangerous Memories

𝕷𝖊𝖆𝖛𝖊 𝕺𝖚𝖙 𝕬𝖑𝖑 𝕿𝖍𝖊 𝕽𝖊𝖘𝖙

O Grão-Senhor não sabia ao certo até quando seu corpo aguentaria.

O cheiro de ferro ainda persistia em seu olfato e a visão do vermelho vivo que pingava de Amara parecia a única coisa que ocupava seus sentidos.

As asas estavam tensas, cada movimento lhe trazendo a memória da guerra que evitava tanto relembrar. As mesmas malditas lembranças que o assombravam sempre que fechava os olhos.

Os gritos...
O sangue...
Os corpos...

A magia.

Uma gota de chuva o despertou do estupor, não se atreveu a olhar para as nuvens acima de si. Ela riria de si, assim como acontecia todas as noites semelhantes a essa.

Por um momento permitiu que o frio o embalasse, uma dádiva que demonstrava que ainda estava vivo, que acabaria com isso.

Seus pés alcançaram o chão quando a tempestade intensificou e os olhos encararam o abismo enquanto a vontade absurda de se render à escuridão tomava conta de si.

- Apareça.

A voz não passa de um sussurro, um simples mover de lábios demonstrando a angústia que esconde em suas feições.

Mas não há resposta, apenas o vazio ecoando no fundo de seu peito.

Outro pesadelo, constatou. Seus olhos percorreram o ambiente, qualquer mísero movimento sendo capaz de atrair sua atenção.

Sangue escorria de seus pulsos, quando aquilo havia surgido? Ele não se lembra do corte. Os olhos passam a analisar a fina linha, profunda o suficiente para ser impossível estancar.

O desespero de Amara ao ver seu sangue.

- Sei que está aqui - murmura, os olhos agora fixos no chão.

- Está acabado - a sombra sussurra em seu ouvido, circulando seu corpo com curiosidade.

- O que quer agora? - ele rosna, os músculos enrijecendo com a frieza que o cerca.

- Três séculos atrás eu lhe respondi essa pergunta.

- Amara está viva! - ele se vira, uma tentativa fracassada de visualizar a criatura.

- Eu sei. Não graças a você.

- Não pode me culpar pelas escolhas dela.

- Sim, eu posso - ronrona sobre si, o toque gélido em sua pele provocando arrepios.

- Você não passa de uma ilusão.

Algo o agarra, seus pés deixando o chão enquanto seu pescoço é apertado. Rhysand tenta se manter acordado, o ar em seus pulmões tornando-se escasso.

- Se acredita tanto nisso, conte a eles - desafia, o rosto que tanto temia surgindo entre as sombras.

- Nunca.

Seus joelhos se chocam contra o solo, o som da risada desaparecendo ao longe sendo o único som diante de sua angústia.

A escuridão, como sempre, a testemunha de seu tormento.

Feyre toca seu rosto com delicadeza, a expressão preocupada enquanto limpa suas lágrimas.

- Estou aqui, querido. Olhe para mim.

Estava na sala de estar novamente, o círculo íntimo devastado sob seus cuidados.

Seus olhos alcançam Amren.

- Você não sabe o que ela passou - a conselheira dispara já ciente do que se passa na cabeça do Grão-Senhor.

- Irá defendê-la?