Un viejo pergamino olvidado en una cripta secreta de Antigua contiene una profecía sobre el Dragón de ojos dorados. Habla de un tiempo en el futuro, cuando el caos y la guerra una vez más asolen el reino, y los dragones regresen para reclamar su dom...
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La Fortaleza Roja estaba envuelta en una bruma espesa que se mezclaba con el humo de las antorchas encendidas en los pasillos. Las sombras se extendían en las paredes de piedra, creando figuras deformes que parecían vigilar el paso de los nobles que llegaban para el evento más importante del año: el nombramiento de la heredera del Trono de Hierro.
Rhaelya Targaryen, vestida con una túnica de terciopelo negro que caía hasta el suelo, observaba el bullicio desde el balcón de sus aposentos. Desde allí, podía ver los estandartes de las casas de los Siete Reinos ondeando al viento y los caballos trotando por el patio principal. A lo lejos, la Bahía del Aguasnegras se extendía hasta el horizonte, brillando bajo la luz tenue del sol que comenzaba a salir.
Apretó la barandilla con fuerza, sintiendo cómo sus nudillos se ponían blancos. Hoy era el día en que su hermana Rhaenyra sería nombrada heredera. Una decisión que su padre, el rey Viserys I, había tomado tras la trágica muerte de su esposa, Aemma, y su hijo Baelon. Una decisión que a Rhaelya le resultó incomprensible y profundamente injusta.
—¿Es esto lo que he estado esperando toda mi vida?— murmuró para sí misma, sintiendo cómo la rabia le carcomía el pecho. —¿Ver a mi hermana menor recibir lo que debería ser mío?—
Sabía que no había nada que pudiera hacer para cambiar la decisión de su padre. Pero eso no significaba que aceptara su lugar en la sombra. La sangre del dragón corría por sus venas tanto como por las de Rhaenyra, y si Viserys no lo veía, otros lo harían. Era solo cuestión de tiempo.
Un golpe en la puerta la sacó de sus pensamientos. Se giró con elegancia, su largo cabello plateado ondeando tras ella.
—Adelante—, dijo, manteniendo la calma en su tono, aunque su corazón latía con furia.
La puerta se abrió y Ser Harwin Strong, capitán de la guardia de la Fortaleza Roja, entró con paso firme. Su armadura relucía bajo las luces de las antorchas, y su rostro, aunque curtido por los años de batalla, mostraba una mezcla de respeto y precaución al mirar a la princesa.
—Princesa—, dijo con una ligera inclinación de cabeza. —El rey solicita vuestra presencia en la sala del trono. La ceremonia está a punto de comenzar—.
Rhaelya lo miró por un momento, dejando que el silencio llenara el espacio entre ellos. Luego, avanzando lentamente y caminó hacia él con pasos elegantes, su túnica arrastrándose tras ella.
—Dile a mi padre que no tardaré—, respondió, su voz firme y controlada. —Tengo asuntos que atender antes de unirme a la celebración.—
Ser Harwin la observará por un momento, como si quisiera decir algo más, pero finalmente acercó y se retiró sin más palabras. Cuando la puerta se cerró, Rhaelya volvió a mirar por la ventana, esta vez con una nueva determinación en sus ojos.
