Боже, храни Короля

Глава X

daniel pemberton — the ballad of londinium

Время идёт своим чередом, принося за собой бесцветную весну. Леодрафт похож на хрустальный кубок, переливающийся на солнце, вроде бы яркий и светлый, но в любой момент готовый разбиться вдребезги. Сейчас всем тяжело. Каждый день похож на ожидание чего-то страшного и непредсказуемого, но ничего так и не происходит. Высокий монастырь на холме молчит, девицы больше не играют в игры на улице; редкие окна горят пламенем свечей, рисуя силуэты живущих в страхе леодрафцев; поля пустуют, рабочие не машут шляпами своему Королю.

Покачиваясь на своей верной лошади, Тэхён выдыхает клубы пара, поправляет мантию и серебристый мех, обнимающий плечи и греющий в эти холодные времена. Взгляд осторожно скользит по глухим окрестностям, ловя одинокие силуэты людей, которые тут же исчезают. Конь послушно ступает вдоль городских улиц, пока Король оглядывается по сторонам, прислушиваясь к тишине. Пустота. И снаружи, и внутри. Плохая погода прогнала торговок, детей, играющих прямо посреди улицы, прогнала былой дух Леодрафта, но не без помощи страха. Тэхён и сам боится, вздрагивая от каждого неосторожного свиста или крика, когда экипаж разворачивается и возвращается в замок.

Ему тяжело. В какие-то моменты ребячество и юношеский максимализм отпускают, оставляя его одного, и Тэхён совершенно не знает, что должен делать. Со спины, подобно безликим убийцам, нападают страх, апатия и чувство, когда не можешь собраться хотя бы самостоятельно, что уж там говорить о Королевстве под его крылом? Он просыпается ночью, вскрикивая, снова раз за разом искренне плачет у окна, боясь, что завтра или послезавтра что-нибудь случится, а он не сможет этому помешать. И, вроде бы, надо что-то делать, но... не может. Не знает, как. Или просто притворяется, пригревшись на роли глупого мальчика, не способного вести за собой воинов во имя Златогривого Льва. У него есть Чанёль, у него есть Намджун, у него есть королевский совет и армия. Но Король не чувствует себя частью Империи, страшась собственной короны, бременем прижимающей золотые вихры.

Он не хочет быть Королём. Он вынужден.

Спрыгнув с лошади, Тэхён устало потягивается и кутается в тёплые меха. Тусклое солнце падает за горизонт, сменяясь вечером без единой звезды. У подножия замка его ждут военные, но он не торопится возвращаться в свою золотую клетку, топчется на месте, грея руки в полах мантии, и плетётся в противоположную сторону, игнорируя вопросительные возгласы позади. Ноги сами несут его за высокие блестящие ворота и тормозят только в тот момент, когда взгляд цепляется за маленький зелёный кустик. Тэхён от холода шмыгает носом, мнётся, но всё-таки опускается на колени, скинув с рук перчатки, и дрожащими пальцами касается белой шапочки подснежника, что будто тут же начинает звенеть.