L'Héritière et le Prince Noir

La Colère du Dernier Bastion

Des pas lourds résonnèrent à travers la forêt, suivis d'un ronronnement sourd, presque mécanique.

Lyria sentit un frisson la parcourir.

Cette fois, ce n'était pas la peur qui l'envahissait. C'était une colère brûlante, une rage qu'elle n'avait pas ressentie depuis des années.

Elle connaissait ce bruit, cette vibration sinistre qui faisait trembler le sol sous ses pieds.

Les machines de Vëlia.

« Pas maintenant... » murmura-t-elle, ses doigts se crispant autour de son épée.

Kaelen, toujours concentré, jeta un rapide coup d'œil vers elle.

« Nous devons les arrêter ici, avant qu'ils n'atteignent le sanctuaire. »

Lyria hocha la tête, sentant l'adrénaline monter en elle. Ils n'avaient pas le choix. Si les machines atteignaient le sanctuaire, la prophétie et leur dernière chance de sauver Eryndor seraient réduites en poussière. La forêt ne survivrait pas à un nouvel assaut.

Les premières silhouettes émergèrent des ombres. Les machines de fer, massives et terrifiantes, roulaient entre les arbres, broyant tout sur leur passage. Leurs lames rotatives scintillaient sous la lumière des étoiles.

Derrière elles, les soldats humains, armés de fusils et protégés par leurs lourdes armures de métal, avançaient d'un pas résolu, insensibles à la beauté de la forêt qu'ils détruisaient.

Lyria se prépara, son épée dansante entre ses mains. Les souvenirs de la dernière guerre lui revinrent en mémoire avec une brutalité foudroyante.

Elle avait affronté ces mêmes machines, ces mêmes soldats, et avait vu son peuple être décimé par leur implacable efficacité. Mais aujourd'hui, il n'y avait pas de place pour le chagrin. Aujourd'hui, elle devait se battre.

Kaelen fut le premier à frapper. Le prince vampire se déplaça à une vitesse fulgurante, un flou presque imperceptible pour les yeux humains.

Il bondit sur la première machine, sa lame tranchant les tuyaux d'alimentation en une fraction de seconde. Des étincelles jaillirent dans l'air, et l'engin s'effondra dans un fracas de métal brisé.

Lyria le suivit de près, son épée fendant l'air avec précision. Elle visa les articulations d'une autre machine, frappant là où le métal était le plus vulnérable. Un cri de métal brisé retentit lorsque la créature mécanique s'effondra à son tour, ses membres disloqués sous la force de l'impact.

Mais pour chaque machine détruite, deux autres semblaient surgir des ténèbres.

Les soldats humains approchaient rapidement, utilisant les machines comme couvert, tirant avec leurs fusils dans la pénombre. Un coup de feu déchira l'air, et Lyria sentit une douleur fulgurante à son épaule.

Elle grimaça, mais elle ne pouvait se permettre de faiblir. Pas maintenant.

« Lyria ! » cria Galanor depuis le sanctuaire. « Le cercle sacré doit être protégé, à tout prix ! »

Elle hocha la tête, les dents serrées sous la douleur, et se lança dans un nouvel assaut.

Lyria, malgré la douleur lancinante dans son épaule, se redressa avec détermination. Chaque mouvement de son bras blessé envoyait des éclairs de douleur dans tout son corps, mais elle ne pouvait céder.

Le sanctuaire, ce dernier bastion de la magie elfique, devait être protégé à tout prix. Le cercle sacré, gravé de runes anciennes, était leur seule barrière contre l'annihilation complète. Sans lui, non seulement la prophétie, mais tout ce qu'il restait des elfes serait effacé par les horribles machines de Vëlia.