Qui sommes-nous dans ce théâtre
Des morts-vivants aux coeurs d'albâtre
Ou des colosses aux pieds d'argile
Qui jubilent en terres hostiles ?
Elle aurait voulu
Ne jamais devoir écrire
Ni ces livres, ni ces poèmes, ni ces nouvelles
Car le bonheur ne fait pas les mots
Ce sont les maux qui dictent
Les pages qui défilent
À la lueur des monstres volubiles
Le langage est un couteau
Qui ouvre les vérités
Peut-être est-il une arme
perçant les cœurs à sang
L'encre coule sur le papier
La liberté comme une nécessité
La nudité d'une âme lue
Peut-elle se cacher
Dans le buvard tâché ?
C'est un électron libre détaché
De l'amour en centre de gravité
Elle danse à vue de nez
Sans contour pour se repérer
Dites-moi qui elle est
Et je vous dirai
Comment l'apprivoiser
Sans la brusquer
Elle est la somme totale
De tout ce qui l'a précédée
De tout ce qu'on a fait d'elle
Et pour la comprendre un peu
Il faudrait avaler tout un monde
Elle ne ressent plus rien
Avançant en scaphandre
Dans les sombres méandres
De l'existence en pointillé
Elle a vu la mort dans les yeux
Et cette présence
Ne la quittera jamais
Son être est comme un livre
Aux pages gondolées
Il y a dans la vitre
Comme un souvenir au goût de nitre
Certaines histoires ne commencent
Qu'en traversant le miroir
Faire exploser les carcans
Et courir dans le vent
Comme une fuite en avant
Pour échapper au temps
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Poèmes pour personne
Poetry"C'est l'histoire d'un p'tit garçon qui voulait faire le bonheur" Des poésies perdues écrites à l'encre de son âme disparue...
