Simplemente yo.

Tú, solamente tú.

Muchas veces se ha dicho que el problema no está en desarrollar una historia, sino en los extremos; la creación de un sorprendente inicio y el final nostálgico. Las ideas se enredan y las palabras se estancan en lugares muy profundos, pareciendo prácticamente imposible relatar lo que se desea.

Tomo el bolígrafo de tinta negra y coloco la punta sobre el papel, esperando a que la inspiración me acoja bajo su techo.

Espero a que algo llegue a mi mente, cualquier cosa resulta válida.

Entonces me frustro; el cielo se ha nublado pero, sin embargo, las ideas se rehúsan a empaparme de pies a cabeza.

Tras fijar el camino, seguir la ruta resulta sencillo; no tengo nada. Simplemente no hay carretera en el horizonte.

Tu nombre invade mis pensamientos, y es ahí cuando decido lo que haré.

Te coloco sobre el papel, serás mi obra de arte.

Tú, solamente tú.

Trazo tus facciones con las palabras más hermosas, expresándolo con garabatos.

Te convierto en una extraordinaria maravilla, y escribo acerca de los momentos felices que hemos vivido juntos.

Juego con tus defectos hasta tal punto en que estarías completamente orgulloso de ellos; los adorno cual si fuesen virtudes.

No obstante, la historia carece de final y, a cualquiera que pregunte, le diré que el final soy yo de la misma manera en que lo eres tú; ambos lo somos.

Quizá sólo lo es mi mente, ya que nada resulta ser real.

Entonces te observo en la lejanía, caminando sobre el pastizal mientras escuchas sucesos relatados por tus amigos.

Sonrío con tristeza.

Nuestra historia inicia y termina en mi cabeza, ya que no te conozco realmente; nunca hemos intercambiado palabras.

Y me odio, ya que suelo crearme ilusiones y luego destrozarlas sin compasión.

Pero, aún así y ésta no exista, solamente tú serás mi historia; o al menos la más hermosa de ellas. Una bella fantasía.

Mi libro permanecerá en blanco hasta que decidas llegar o, en sentido literario, hasta que aprendas a escribir.