Cómo una nota recorre todo lo que eres,
un violín llorando hace ritmo a tu día,
somos todos nuestros queridos seres
que solo viven en nuestra melancolía.
Vivimos jugando con algo llamado destino,
y el final marca su máxima nota,
la que le faltaba a todo tu camino,
pentagrama, vida, que sin final sigue rota.
No quedan marcas en el suelo que pisas,
el tiempo nos olvida, pero hemos vivido,
dije que la vida me la daría tu sonrisa
y ahora no le encuentro el sentido.
Las horas empiezan a borrar ausencias,
nos comeremos todos los momentos,
olvidamos creencias y presencias
por penitencias y lamentos.
Nos tiramos de cabeza a la noche,
náufragos a la deriva de todo.
Nada brilla, sigues siendo reproche,
el mejor de todos modos.
