Mes lunes ne sont plus de miel - G.J.

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Mes lunes ne sont plus de miel. L'imagination douce me perd, débordante de cavités résonnantes d'irrationnel. Le rêve m'aime et m'anime quand la réalité magnanime trompe et me morfond. Galbé sous le soleil, j'ai soif de la nuit laiteuse, elle connait mon corps et le fond de mes yeux. Si bien guidé par elle et en son sexe, j'aurais connu, sous ces effrayantes comètes, les plaisirs d'être femme. L'esprit pâle c'est éclairci encor, tellement volatilisé. je respir l'odeur sanglante des animaux volants. Les abeilles ont tué leur magnifique reine.

Guilhem Jacquet.

À l'orée du tempsOù les histoires vivent. Découvrez maintenant