Les dés sont jetés, rien n'est joué. Même le sort retient son souffle piégé dans un sablier.
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Écriture d'un jour
ŞiirUne farendole de mots. Juste posé les uns après les autres. Le long d'un fleuve tranquille. Sortant d'un esprit aussi ravagé que ravageur.
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Les dés sont jetés, rien n'est joué. Même le sort retient son souffle piégé dans un sablier.
