Des fois, Anne aimerait comprendre.
Comprendre ces filles qui se moquent d'une adolescente trop seule.
Comprendre ces garçons qui se poussent pour se faire mal.
Comprendre ces profs qui n'ont pas que ça a foutre.
Comprendre ce vieux mur décrépi et taché.
Comprendre les stylos qui fuient.
Anne voudrait comprendre le
monde.
C'est comme ça quand Anne s'ennuie, pendant son cours de physique.
Anne ne réfléchit pas : Anne pense.
Si bien qu'elle commence à parler.
Anne voudrait dire des choses et les hurler dans le monde.
Puis les murmurer à l'oreille des enfants.
Pour mieux les conter dans les bras d'un autre.
Et pour enfin, les chanter à pleine voix sur une autoroute.
Ou un chemin de terre battue.
Mais le professeur a fermé le robinet fuyant de l'imagination d'Anne.
Alors,
Anne
se tait.
