Anne se sent seule.
Et triste.
Pas énervée,
juste triste.
Anne observe les passants
qui défilent dans la rue,
à côté d'elle, sur le trottoir.
Parfois, elle s'arrête et
fait chier le monde.
Souvent, elle lêve la tête
vers le ciel et contemple
le soleil qui se couche.
Il n'est pas vraiment tard.
Juste assez pour que
les gens
se demandent
ce que fait une
adolescente trop isolée
dans une ruelle abandonnée.
Anne se dit qu'il faudrait
qu'elle rentre.
Chez elle.
Avec ses parents.
Qu'elle reprenne sa vie
d'artifices et de façades.
Mais pour l'instant, Anne est bien dehors.
Entourée de corps
qu'elle ne connait pas,
Anne n'a pas vraiment peur.
Anne se demande qui elle est.
À quoi elle sert.
Pourquoi elle est là,
dans ce monde trop grand
qui n'a pas de place pour
elle.
Anne ne sait pas.
Alors Anne prend
sa cigarette découpée.
Et l'allume,
éclairant son visage
un bref instant.
Puis seul le cercle lumineux
subsiste dans la
noirceur.
Puis s'évanouit,
un peu plus tard.
Anne est
rentrée
chez elle.
