Le bourdonnement lent, vicieux, incessant résonne dans la chambre silencieuse.
Les posters
se décollent toujours
des murs.
AgustD peuple un coin de
la pièce.
Anne est dans l'autre.
Chopin est à droite.
Et tout son univers est là,
étalé sur son parquet
plus tellement
brillant.
Les mains d'Anne tremblent.
Elle a pas vraiment envie de savoir pourquoi.
Anne a peur.
De tout et du monde.
De rien et du néant.
D'être seule et entourée.
D'être triste et trop joyeuse.
D'être elle et les autres.
Anne a peur.
Et c'est peut-être la seule certitude de sa vie.
(L'orage éclate entre les nuages. )
L'éclair est là, juste là,
zébrant le Ciel dans sa tête.
Sauf que cette fois, dans un recoin de son esprit,
Anne
ne s'en fout
pas.
