Anne a un grand miroir
dans sa chambre.
En face de son lit,
à côté de sa fenêtre.
La nuit,
quand Anne pense
encore,
le miroir bouge.
Il ondule dans le vent
et sous la lumière
des rayons de la Lune.
La nuit,
quand Anne ne dort pas
encore,
le miroir la
regarde.
Il luit dans le
vide de ses draps et
la chaleur absente.
Le jour,
quand Anne a les yeux
noirs de cernes,
le miroir se tait.
Anne regarde
souvent
son miroir
dans le
Noir.
Parce qu'elle ne distingue que faiblement ses cheveux ternes et ses yeux trop sombres; et que finalement, c'est pas plus mal si elle n'en voit pas trop.
Si la rancoeur reste
derrière les rideaux.
Si la colere reste tapie
sous son lit.
Si la tristesse se cache
sous les lattes
de son plancher.
Si la haine reste loin,
loin dehors,
loin de la fenêtre fermée.
Si sa peur de l'Univers reste cloitrée dans ses pensées qu'elle étouffe.
