Mr.Styles | h.s. (Russian Translation)

Глава 19.

Зеленая бутылка, которую он держал в своих руках, столкнулась со столом, разбиваясь в дребезги. Вся жидкость полилась на пол. Зловещий огонек блестел в его глазах, когда он посмотрел на напуганное лицо моей мамы. Она жутко побледнела от страха, да так, что ее могли спутать с мертвецом. Папа пошел в сторону мамы, руками, в которых он держал острый кусок стекла, потянувшись к ее горлу. К счастью, она увернулась и он с силой ударил по ее лицо, от чего та упала без сознания (Лучше, чем смерть). Я громко ахнула и побежала на помощь маме, проверяя, нужно ли ей в больницу. Но ничего серьезного не было. Вдруг отец повернулся ко мне, держа в руках пистолет. На его лице была раздражающая ухмылка.

— Нет! — закричала я, когда он выстрелил в меня.

— Скай? — сказал он, но это не был голос моего отца.

— Нет, пожалуйста! — кричала я.

Внезапно меня хорошенько встряхнуло, и сознание пришло ко мне. Я резко села и увидела другое окружение вокруг меня. Расширяя глаза, я попыталась найти хоть что-то знакомое, но это был совсем не мой дом и не один из домов моих друзей. Это был дом мистера Стайлса. Я развернулась и увидела кудрявого учителя, смотрящего на меня так, будто у меня выросла вторая голова. Мои руки тряслись и были липкими, я почувствовала, как капельки пота скатываются по лбу. Ночной кошмар не хило потряс меня.

— Я в порядке, — мой голос дрожал. Рукой я провела по брови, стирая лишний пот.

— Ты явно не в порядке, Скайлер, — строго произнес он. Я видела этот его взгляд — соболезнующий. Я не нуждалась в жалости; не нуждалась в том чтобы меня жалели, мне не нужно ни чье сострадание или внимание.

— Все хорошо. Почему вы здесь? — спросила я, интересуясь, почему в данный момент он сидел на диване, где сплю я... Ну или спала.

— Я был бы удивлен, если бы кто-то мог спать, когда кто-то так кричит, — в растерянности я старалась избегать его взгляда. — О чем он был, твой сон? — спросил он.

— Не хочу разговаривать об этом, — шарахнулась я.

— Думаю, тебе надо, — прорычал он, а я впилась в него взглядом.

— А я так не думаю, — эмоционально ответила я. Затем я неожиданно заметила черные завихрения чернил на его груди... Он без футболки! Я не хотела смотреть, но не могла ничего с собой сделать. Я была загипнотизирована рисунками и черными пятнами, что покрывали его кожу.