Poèmes

Victus

Couchée sur le côté, comme une louve morte,
Épuisée, tu te bats contre de vieux démons
Qui assaillent l'esprit dès qu'on ouvre la porte
Des secrets refoulés à l'abri des sermons.

De ces vérités nues, il ne reste qu'images,
Paroles inventées, peine et lent châtiment :
L'imagination, la plus vieille des mages,
Fond la raison glacée au brûlant sentiment.

Je regarde, impuissant, vaciller cette flamme
Qui brûlait (il y a, je crois, déjà longtemps)
Indéfectiblement et caressait mon âme
Mieux que soixante-neuf mois sucrés de printemps.

Je voudrais tant sécher l'anxiété sceptique
De tes aphones pleurs en la noyant de mots !
Mais mon visage, amer, reste cataleptique,
Comme vaincu par la tourmente de tes maux.