Violetas Na Janela

Pôr em prática

— céus, o treinador quer me matar...

Stiles choramingou, se jogando em um dos bancos do vestiário, fitando teto. Ele poderia muito bem passar alguns minutos ali, curtindo seu merecido descanso. Mas por infortúnio do destino ele ainda tinha um horário de aula. E também tinha de pôr o seu “brilhante” plano em ação.

— o que queria, Stilinski?

A voz repentina, de Jackson, fez com que Stiles se sobressaltou-se, se colocando em pé... Claramente em posição de ataque.

Jackson franziu o cenho com aquela cena toda.

— que susto. — balbuciou o Stilinski. — como?

— você me chamou. O que queria? — o Whittemore perguntou de forma impaciente, como de costume.

— ah, isso. — o castanho se estapeou mentalmente. Caminhando para perto do outro. — é que o Matt... Estava comentando o quão bom jogador você é, ficou impressionado com seus passes e jogadas. — Stiles gesticulava com as mãos, enquanto falava.

— Humn... Sério? — o Whittemore ergueu uma das suas sobrancelhas, desconfiado.

— sim, meu caro Jackson. — Stiles deu dois leves tapinhas no ombro do amigo e rumou em direção aos box’s. Ele sentia que precisava de um banho, o mais rápido possível!

•×•

Sabe aquele momento em que você quer que determinado horário chegue, mas parece que tanto o tempo quanto o relógio estão travados? E zoando você? E os segundos, minutos e horas parecem passar da forma mais lenta possível?

Stiles estava sentindo isso na pele neste exato momento!

Olhava de forma tediosa e impaciente ora para o relógio preso a parede, ora para a cara fechada do professor Adrian.

Stiles nunca adorou tanto ouvir a, barulhenta, sirene que ecoou por toda a escola. Indicando que o horária havia acabado. Quando no momento em que aconteceu.

O alívio que o rapaz sentira fora indescritível. E ele tratou de correr em direção a saída da escola, ignorando os chamados de Scott.

O castanho correu desenfreado em direção ao seu jipe, e esperou pacientemente pelo Daehler.

— está atrasado. — Stiles disparou de forma acusatória, enquanto abria a porta do passageiro para Matt.

— cara... Não fazem nem cinco minutos que o sinal tocou. — o rapaz se defendeu, sentando-se no banco. — de qualquer forma, não marcamos um horário. Tudo o que você disse foi: me encontre na saída da escola. — o Daehler apertou o cindo.

— isso não importa. — Stiles praticante gritou, claramente irritado com o descaso e a falta de pontualidade do rapaz.

— aí, que bicho te mordeu?

Matt franziu o cenho encarando o outro, questionava-se sobre a saúde mental do Stilinski neste exato momento.

— desculpa. É que eu estou ansioso e com pressa... — Stiles ditou. E afundou o pé no acelerador, saindo dali cantando pneus.

O pobre Matt agarrava-se ao banco em que estava sentado, se perguntando se aquela lata velha aguentaria a pressão e todo aquele sacolejo. E se aquele cinto, praticamente todo coberto de fita, adiantaria em alguma coisa.

Fechou os olhos, murmurando algo – que para Stiles parecia uma oração, ele riu disso – baixinho, e só ousou abri-los quando sentiu que o carro já não estava mais em movimento.

O rapaz desceu as pressas. E Stiles nem olhou quando o outro desceu. “

Ele deveria mostrar essa velocidade em campo.” Pensou, descendo do carro.