Violetas Na Janela

Uma ideia

A luz dos postes tremularam, acabava de escurecer quando Stiles chegou em casa. O castanho havia passado na casa do seu melhor amigo, Scott, ao sair dos Hale’s. Mas para sua surpresa o McCall não estava em casa, nem Melissa. Tempo e gasolina perdidos, reclamou o castanho.

A barriga de Stiles roncava discretamente, parecendo um urso furioso, ou um sabre de luz brandindo ali dentro. Abriu a porta afobado, e de fininho tentou se direcionar a cozinha. Ele tinha que esconder bem, de seu pai, os seus suprimentos açucarados que havia comprado. Não seria ele a contrabandear chocolate ao seu pai, pelo menos não diretamente. Não é como se ele também não regulasse o que o seu pai comia, mas as vezes o seu velho merecia.

O castanho parou no meio do caminho, da sala. E escondeu furtivamente, temporariamente as barras atrás de umas das almofadas do sofá. Quando ouviu as vozes de seus pais ecoarem da cozinha.

O castanho, então, seguiu naturalmente até o cômodo.

— sente-se filho. — disse John maneando a mão em direção a uma cadeira. Eles estavam o esperando. Os Stilinski eram iguais a maioria das famílias de Beacon Hills, estranhamente  gostavam de jantar juntos.

O Stilinski mais novo maneou positivamente a cabeça, encarando a sua mãe - que sorria para sí - de rabo de olho. Ele não esquecera em momento algum o que Derek havia lhe falado. Pegou seu prato, talheres e sentou a mesa junto aos mais velhos. O castanho colocou o que tinha de colocar em seu prato, tudo o que tinha direito criando um domo feito de comida sobre a porcelana achatada em um círculo raso.  

Os mais velhos encaram a pilha de comida com incredulidade, mas nada disseram pois há estavam acostumados com a fome voraz do jovem Stilinski. E isso só piorava quando algo o estava incomodando. E também perdia do seu “dom” da fala desenfreada. Que obviamente fora notado por seus pais, John e Cláudia trocaram olhares cúmplices.

— você está tão calado... — a voz da matriarca cortou o pequeno silêncio e John concordou num balançar de cabeça, enquanto rasgava a carne nos dentes, ato reprovado por sua esposa.

Stiles ergueu o seu olhar para encara-la.

A mais velha cortava suavemente um pedaço de rosbife e levava até a boca. esperou alguns segundos, após leves e discretas mastigadas completou.

— algo o incomoda?

O castanho a encarou por leves segundos.

“Foi em uma dessas tentativas de falar com você, quando fui a sua casa, que acabei esbarrando na sua mãe. E ela deu a ideia das flores e...” as palavras de Derek tilintaram em seus ouvidos. O Stilinski mais novo bufou baixinho.

— como se a senhora não soubesse o motivo. — ele soltou. Deixando a colher repousada na borda do prato, e olhou fixamente em direção a mãe. Com as mãos cruzados rente aos lábios e os cotovelos apoiados na beirada na mesa, escondendo um fino sorriso desafiador.

A mulher ergueu uma das sobrancelhas esboçando um sorriso parecido. John suspirou pesado com a carne nos lábios, imaginando ser um daqueles momentos. Suspirou novamente, girando os olhos nas orbitas, constatando que era de fato.

— bom... — começou a mulher. — eu deveria saber? Pois não me vem nada em mente. — a Stilinski deixou o garfo e a faca de lado.

— mãe... — o castanho guinchou, fazendo uma cara de tédio.

— o que? Eu sou inocente de qualquer acusação... — a mulher balançou levemente a mão no ar. — Mesmo que eu não faça a mínima ideia do que eu estava sendo, injustamente, acusada. — a matriarca colocou a mão acima dos seios, como se estivesse ofendida.